Las promesas conservadas

Hoy escribe: Raúl Rodrigo Alonso

2012-03-01T01:57:00.001-03:00

Tercer y último poema de los que nuestro querido Raúl nos ha entregado desinteresadamente.

(Lizbeth Pérez Silva, Padre e hijo de Jean, 2009)

7 de Junio

“Nuestro padre ha muerto “.

La voz sombría que incrusta

el dolor y lo hace cierto

resuena en mi memoria. Y,justa,

la mañana se hace noche

para siempre. Mi infanciaserá lejos,

mis horas pasarán en un derroche

de deseo de vino y de consejo.

Esta sentencia del destino

estará sumergida en tus amadas

páginas de la historia. La abreviada

noche atestigua tu partida.

Las calles del Dock, la sudestada,

tu anarquía infantil, tu despedida.

El triunfo de Moliére

2012-02-28T09:08:00.001-03:00

(Pierre Mignard, Portrair du Moliére, 1660)

Uno de los autores que leí con mayor devoción cuando era un pendejo de quince años fue Jean Baptiste Poquelin, más conocido como Moliére. La primera obra que leí con mucha fruición fue El enfermo imaginario. Tomé a esa obra con el humor que corresponde y no tanto con cierto análisis. Seguí leyendo otras obras del amigo francés (El Avaro, Don Juan, Las Preciosas Ridículas, etc.) y a cada escena quedaba más profundamente maravillado. Una de mis favoritas (sea por el humor que despliega como por la terribles críticas que despliega) fue El Burgués Gentilhombre. Fue este obra la que tuve el honor de presenciar con expectativa casi juvenil hace pocos días en la Sala Casacuberta del Teatro General San Martín con el protagonismo de Enrique Pinti en el rol del torpe Jourdain.
Quisiera decir algo. Borges escribió en Otras Inquisiciones cuál era su definición acerca de lo clásico: "Clásico es aquel libro que una nación un grupo de naciones o el largo tiempo han decidido leer como si en sus páginas todo fuera deliberado, fatal, profundo como el cosmos y capaz de interpretaciones sin termino". Creo que esa capacidad de interpretación es posible con El Burgués Gentilhombre. Para algunos, podría ser la crítica a una clase social que busca ascender a los gestos típicos de la alta alcurnia; para otros, será simplemente una comedia, y para otros, una lectura política que se ajusta a los tiempos actuales. Y todas esas interpretaciones tendrán razón.

Por mi parte, entiendo la obra como una crítica a esa burguesía surgente que busca despegarse de sus raíces afincadas a la plebe. Jourdain (Pinti) adopta ese nombre y se empecina en adoptar toda una gran variedad de gestos señoriales como de diversas prácticas deportivas y culturales solamente porque los mejores señores lo hacen (Notable es la escena cuando Jourdain descubre que habla en prosa). Jourdain busca dejar bien atrás en su pasado aquella época en que era llamado Jorgito por sus amigos en el boliche. Aporteñizada en algunos segmentos (Jourdain pide una picada, cantan algún tango, putean de lo lindo), con la estética y la variedad barroca en el aspecto musical (la obra empieza tocando música barroca de cámara y luego canta un contralto) esta versión de Willy Landin tiene pocos agregados a la obra original, lo cual nos hace pensar en el triunfo de lo clásico. Considerar pues que esta versión aggiornada del texto de Moliére es algo provocado por el director no hace a este tema. El director necesita que esta obra venza a su propia versión. La obra de teatro creo yo, es una representación difícil de llevar pues el público no va a presenciar la intencional metamorfosis de Jourdain sino a Enrique Pinti haciendo de Jourdain, creo yo. Una obra en donde importa más el cuerpo que hablar que lo que se dice. En mi cabeza está permanentemente vagando una idea para una obra de teatro en donde lo que se dice termine atravesando la misma sala, incluyendo al público.
Afortunadamente, esa es la gloria de los clásicos. Perdurar más allá de quién lo represente porque hay personas sensibles que todavía encuentran moderno las críticas del siglo XVIII. Ese es el triunfo de Moliére, por más que lleve tres siglos muerto: haber alcanzado la inmortalidad.

Moacir, el artista

2012-02-23T07:55:00.003-03:00

Tuve la oportunidad de ir este domingo al estreno del sensible documental "Moacir" , filme de Tomás Lipgot que es protagonizado por el no menos sensible artista "brasileño y argentino" Moacir Dos Santos. Este peculiar personaje ya había sido parte del anterior documental de Lipgot titulado "Fortalezas"que mostraba su internación en el Sanatorio Borda en donde Moacir estuvo durante casi una década. Si bien en la experiencia anterior se mostraba dar un pantallazo de la vida de este artista en este filme lo que se busca es poder concretarle un sueño: grabar un disco con las canciones Moacir compuso toda su vida y que nunca pudo lograr hacerlo profesionalmente, debido a la pobreza en la que vivía. Para eso contará con la imprescindible presencia de Sergio Pángaro que oficiará de productor. Mientras vemos como se va gestando esa placa entramos mucho más profundamente en la vida de Moacir, en su historia, en su casa, en su presente, en su intento de hacerse un nombre. Descubrimos, acaso con asombro, que Moacir es feliz cantando pese a vivir en una pobreza indisimulable. Eso no parece importarle a Moacir. Y hace bien.
La pobreza, la riqueza, la locura o la "normalidad" son componentes secundarios en las pretensiones del artista, pero cuando una de estos elementos cunde al artista haciéndole sombra, lo mejor que puede hacer es aprovechar las circunstancias para crear. No creo que la riqueza o la "normalidad"puedan considerarse problemas a la hora de crear. Es más, casi no hay normales o ricos que hagan arte. A un artista verdadero yo no le pido un certificado de algo, solamente quiero que sea creativo o que su sensibilidad sea también la mía. Por lo pronto, lo que deje en su obra es su verdadera personalidad. A mi jamás me gustaron esos escritores o artistas que se le daban de locos o de transgresores para llamar la atención y no terminaban haciendo nada en el papel. Doy por caso a Hunter Thompson: no hay una sola página de él que me guste.
Moacir vive para cantar, y se le nota. El cree y nosotros también creemos que su misión en esta vida es cantar. Le canta a la vida, al amor, a la felicidad como podría hacerlo cualquier compositor, pero en él es creíble esa emoción. Por eso tiene tanto empeño por indicarle a los músicos de su disco los compases exactos para terminar un tango, o su obsesión por hacerle recordar a todo el mundo (incluyendo a Pángaro) lo importante de ese día, ya que están por realizar una grabación profesional. Pienso yo que Moacir lo hace para transmitirle esa pasión casi amateur a personas que se han profesionalizado.
La Buenos Aires en la que se mueve nuestro artista es un ciudad triste, gris, casi infinita de terrazas. A él parece no importarle. El está acá entre nosotros para cantar. Sobre el final del filme Moacir canta con mucha emoción una estrofa de Cantando, el bello tango de Mercedes Simone. Quizás en esa estrofa, nuestro cantante se expresa más nadie.

Cantando yo le di mi corazón, mi amor,
y desde que se fue yo canto mi dolor.
Cantando lo encontré, cantando lo perdí.
Porque no sé llorar, cantando he de morir.

Sergio Pángaro y Moacir Dos Santos.

Poema

2012-02-17T09:08:00.001-03:00

(Luis Vargas Alejo, Santiago de Compostela, 2009)

***

me hacen de sueños y de sombras
pero soy cielo nublado,
verso trunco,
ilusión adolescente.

soy el que escribe las líneas de una mano falsa
y
el que dibuja la respiración a las sirenas

soy este reloj de agua
vacío

menguo mi vacío con
las palabras de un libro que nadie va a escribir
y le pido limosna a los millonarios de ciudades pobres

este que escribe
no sabe si existe
soy como todos una moneda sin valor

Hoy escribe: Raúl Rodrigo Alonso

2012-02-14T01:10:00.003-03:00

Segundo poema que nuestro amigo Raúl comparte con nosotros para este blog

(Vincent Van Gogh, Noche estrellada sobre el Ródano, 1888)

****

Una nota, una sola, la canción de lavida.

Cada noche, cada piedra,

cada suspiro exhalado contra tumejilla, helado.

Se oye, es la canción de la vida.

Puedes tomarla y quedártela contigo,toda la noche.

O quizás, también, enterrarla junto atu deseo, allá sobre la colina.

Se oye, es la canción de nuestravida.

Camina sola, ya a nadie le importa susuerte.

Mientras tanto, nosotros, a uncostado del sendero,

lloramos una especie de silbido.

Toda la vida tiene música

2012-02-08T23:23:00.002-03:00

toda la vida

tiene música hoy

cuando la muerte se hace luz

entre la confusa conciencia de la vida

toda la vida

tiene música hoy

porque el que canta no muere

porque el artista es carne eterna

toda la vida

tiene música hoy

a pesar de todo

a pesar de este demonio que nos miente

y que jura que nuestro artista

ya no está más.

toda la vida

tiene música hoy

y siempre.

2012-01-27T10:19:00.000-03:00

(Robert Dalaunay, Joie de vivre, 1930/31)

****

alienado de sombras que me chistan
y yo que doy vuelta la mirada
a cada rato
en cada esquina
pero no hay nadie

se que no hay nadie en este momento exacto
apenas un cuaderno
un libro de pósfay y otro de whitman
y las gotas que le quedan a mi sueldo
sobre todo eso,
gotas

no hay lágrimas, no hay sueños
no hay proyectos de horizonte
apenas puedo calcular que después de un segundo viene otro
y después otro
y después no sé

camino por las veredas como autómata
como si en cada paso quisiera crear el mundo
pero apenas puedo moverme
y debo rogar no torcerme el tobillo como tantas veces

y suspiro
respiro
pienso en la inacción de los ignorantes
y me creo ignorante yo también

soy poco para esta tierra
soy poco para este mundo
pero por lo menos soy algo.

Hoy escribe: Raúl Rodrigo Alonso

2012-01-25T08:16:00.001-03:00

Nuestro amigo nos ha convidado unos preciosos versos para nuestro blog.

(Antonio Berni, Juanito Laguna ciruja, 1978)

***

Soneto del niño que malabarea naranjas

La madrugada reina y reino en ella

con pocas rayas y sexos desnutridos

la ingrata sensación de haber vivido

como un peldaño infeliz sin contrahuella.

Te observo de soslayo, vagamente,

con temor, por qué no, culpable y vano

de sentirme al alcance de tu mano

oscura y ni siquiera adolescente.

Se forman húmedos castillos con tu aliento

todos tus malabares son rituales

que sueñan con aplauso y alimento.

Al compás del semáforo entra y sale

tu osamenta febril y yo lo siento

cada cual en su rol somos iguales.

Hoy escribe: una.chica.allí

2012-01-23T13:43:00.001-03:00

Escritora y periodista venezolana, nos ha autorizado dejar este texto en nuestro blog.

(Paul Brent, Guitarra abstracta, s/f)

***

Ocupaciones

Esta vida

no te deja espacio:

Estoy arreglando mis cables,

afinando una guitarra ajena,

prestándole atención a lo que toco,

al aire que debo mantener en mi estómago…

Y, entre una cosa y otra,

procuro que si me detengo un segundo,

mi mente vague en fantasías de futuro

o me duerma así,

plácida y cansada.

Intento que disculpes mis predicciones,

que no quepas,

olvidarme de las tontas maneras

en que puedo llegar a pensarte,

de mi te quiero con ínfulas siamesas…

Y buena suerte si estás…

juro que comienzo a girarte alrededor,

a enterarme de tus sombras y tus luces.

Mientras, no.

Me niego a imaginar,

a ser la mujer que soy hoy,

quien se desdobla sólo un rato

para que su vida quede anexa

y sea un dibujo al que le pasa por al lado.

Y así,

aparte y flotadora

y huérfana de todo lo que me hace tanto bien,

me pregunto qué haces tú cuando te aburres

de quererme así como me dices,

del saco que arrastras en tu terca convicción,

cómo te alivias cuando la sangre es cascada, galope y monarquía,

cuál es mi nombre cuando sabes lo difícil que seremos…

De quién es la boca,

cómo es la mano,

qué está sonando,

qué van hablando,

dónde me ocultas,

cómo me callas

a mí,

que lo anterior me empuja por el ojo de la aguja

y me devuelve a este mundo que bien marcha,

donde el honor a la verdad es sólo mío.

Soy

2012-01-20T11:55:00.001-03:00

(Enrique Cavestany Pardo Valcárce, Cáceres. El aljibe árabe, 2010)

***

la incierta historia y el no menos incierto azar
me legaron como fuente de música
el infinito camino de las letras
las hojas que el viento termina de matar
y unas sombras gigantes como cereza marchita

soy el que descifra este verso eternamente
soy la última letra de tu vida
el marco de un óleo tallado por la nada

morir
matar
vivir

me hago y deshago de mis huellas

Haikus

2012-01-17T07:51:00.001-03:00

(Antonio Sánchez Cabrera, La huella del hombre, 2000)

*

cierro mis ojos
abrazo el silencio
me hago viento

*

miro mis dedos
cada uno exclama
su identidad

*

acumulando
vacío y soledad
a cada paso

*

soy acción y fe
amor y un secreto
verso/destino

*

como el agua
mi verso es la sangre
que se reparte

*

Amar para educar

2012-01-13T13:41:00.000-03:00

Alicia Gianfelici, Hacia una nueva educación, Bauyaz, 72 páginas.

Hace algún tiempo yo estaba conversando con mi gran amigo José Luis. Y él me comentaba que estaba estudiando para un examen en plena madrugada, aquejado de sueño cuando leyendo una frase se despertó del todo. Sin ser literal me dijo que había leído que la educación, con las currículas actuales, sus planes de estudio y todo eso, era un aparato institucional que servía para mantener el sistema vigente. El sistema vigente. Es decir, la educación, tal como la conocemos sirve para hacer de todos nosotros, seres amoldados a un sistema que nos dice qué tenemos que hacer, cómo lo tenemos que hacer y cuando lo tenemos que hacer. La educación, la actual educación, la enseñanza, nos amolda a ser serviles para otro en un futuro. Es difícil poder cambiar un sistema cuando desde pequeños aceptamos como algo normal las instituciones. Sin embargo, es bueno saber cuando hay métodos para poder aprender y educarse sin necesidad de emplear rigurosas enseñanzas. Alicia Gianfelici educa a través del juego y del amor. Y los chicos aprenden. Su reciente libro Hacia una nueva educación quiere dar prueba de eso.
Es muy interesante notar que Alicia no es pedágoga, sino artista. Y a traves del arte, educa. Para eso, la autora se vale de una definición propia de arte:
Al decir "arte" hablaremos de toda expresión sensible o hecho creativo . Me refiero a una idea o concepto manifestado a través de cualquier lenguaje (teatro, expresión corporal, plástica...), que todo ser humano puede generar. Arte, será para nosotros, expresión libre de ver el mundo del sujeto.
Es decir, el hombre dentro suyo tiene un mensaje por mostrar, y quiere mostrárselo a los demás, más allá de las respuestas que reciba. Los chicos, acaso los seres más vulnerables de la creación, también quieren decirnos cosas. Y espera la respuesta de parte de los padres. Nunca me convenció la postura de ciertos padres al decir Tengo que educar a mi hijo porque él me toma coma referencia. Por lo menos yo no los tengo a los míos.
Leyendo el libro de Alicia, volvía a mi cabeza una postura que Dolina recurría asiduamente: ¿Por qué demonios tengo que saber sobre los fractales si mi sueño es ser el 5 de Argentinos? La respuesta que Alicia nos da es: Podés ser el 5 de Argentinos, pero no debes sentir presiones para saber qué son los fractales. Ella lo cuestiona en una sola pregunta. ¿Cómo lograr que saquen lo mejor, cuando bajo imposición se suele sacar lo peor?
La respuesta que ella nos da es a través de los juegos, pero por sobre todas las cosas, por el Amor. Ese es el principal motor. Ella propone en sus talleres a los chicos descargarse de malas sensaciones, de recuerdos penosos o de ciertas presiones con algo tan simple como trazar un crayón sobre una hoja las veces que lo quiera hasta romperla si es necesario. Alicia cuestiona a la enseñanza que la escuela nos dio por la educación plasmada en el autoconocimiento. Las maestras no vendrían a ser las que trazan en un pizarrón lo que debemos saber al día, sino que vendrían a ser compañeras de juego en donde también ella aprende, a pesar de mantener un cierto orden de tranquilidad. La imposición, las supuestas obligaciones no llevan a nada, sino a forjar una sociedad angustiada que desea rebelarse. Estos métodos tan simples como anárquistas (pues no tienen una jerarquía establecida). Cito a la autora:
"La propuesta aquí, es usar el arte -utilizar técnicas de expresión lúdica, creativa y percepción sensitiva-, porque permite sacar fuera la forma de ver el mundo de cada uno,
pero principalmente porque integra. El hecho creativo nos da la posibilidad de aunar.
"No es usar el arte para enseñar arte, sino usarlo como medio, como estrategia educativa, predisponiendo
al sujeto a la enseñanza, pues hacer arte implica una integración. Es poner el cuerpo, los pensamientos y los sentimientos, en un mismo momento, en un mismo espacio y con un mismo fin. Enriqueciendo ese hecho de deseos, de experiencias y de las condiciones del entorno."
Y todo con un fin. Para que vos le muestres al mundo quien sos. Quitarnos esas presiones de encima a través del juego y el amor, me parece un genial método para alcanzar la libertad.

El amor es anarquía

2012-01-12T08:50:00.002-03:00

Inés Púrpura, Poemas adolescentes, Poemas de invierno, Somos el fuego, Editorial Catarsis.

***

Reconfortante es saber que la literatura, la buena literatura, pueda sobrevivir más allá de la precariedad en los formatos que se edite. Y que la literatura, la buena literatura, pueda obtenerse a precios muy (pero muy) módicos. Todo aquello que se quiere editar porque está en el deseo del artista editarlo prescinde de formatos onerosos o de una hoja de calidad. Solo importa lo que allí se va a decir. Y lo que Inés Púrpura escribe en sus tres brevísimos libros (Poemas adolescentes, Poemas de invierno y Somos el fuego) es presenciar una de las tantas formas en las que husmeando podemos encontrar en la literatura independiente argentina.
Administradora del prolijo blog Poesía Pop y del blog colectivo El Club Suicida Inés regala en estos tres libros una treintena de poesías, amorosas en su mayoría. Quisiera reiterar algo que dije en otra ocasión respecto a los versos de amor: El hecho de querer publicar aunque sea uno de ellos implica ejercer una magia original debido a la recurrencia casi obligatoria en el arte de el sentimiento más profundo que hay. Se puede decir Te amo, pero la exigencia que busca el artista en mostrar la forma de su amor obliga a decir esas dos palabritas en versos como estos, por ejemplo:

sos mi corazón mirando hacia el sur
quería decírtelo
sólo con un gesto.

Para la artista, el amor es una presencia que mantiene joven a las personas, sin importar la edad. La adolescencia aparte de ser una época de la vida que puede durar una indefinida cantidad de años, es un estado de la vida en donde las pasiones van a estar a flor de piel, inevitablemente. Ser adolescente es llevar una segunda piel a la piel que sentimos siempre. El amor nos permite ser adolescente varias veces. Inés lo demuestra en varios poemas. Para ella, enamorarse es una bendición:

la vida es un barrilete
de infinita
emoción

En otros casos, el amor sale como un suspiro, como ese suspiro que largamos cuando no está aquel ser que necesitamos. La artista lo demuestra con poemas de un verso.

nada más que un amor

o

tu anarquía en mi cuerpo

Bien vale decirlo: estar enamorado si bien nos atonta un poco (por eso es una bendición), genera en nosotros una profundización de nuestros sentidos y de todos nuestros conceptos espacio-temporales. Ella dice que la velocidad nunca fue tan bella cuando los dos cuerpos se juntan en ese breve espacio de una cama.
Acaso el amor sea el más anarquista de todos los sentimientos. Existió antes del sistema explotador y seguramente sobrevivirá a todos los sistemas que vengan. Cuando se ama dice Inés

afuera no hay niños pidiendo
monedas en la calle
el capitalismo no existe
ningún sistema

Y acaso amar, siga siendo el acto más revolucionario de todos.

La mejor historia para contar

2012-01-10T08:48:00.003-03:00

(Ernest Descals, Café Tortoni de Buenos Aires, 2009)

***

Diego Arbit, La más importante de todas las historias, Edición del autor, 184 páginas.

Me hartaron las novelas que ocurren en Buenos Aires. Quiero decir, me hartaron las novelas en donde el escenario es una ciudad oficinista, repleta de papeles, de bares, de plazas famosas, del tránsito, etc. los lugares comunes. Esa ciudad podía ser efectiva para los años 60 o 70, o para las obras de Eladia Blázquez. Hoy por hoy, mi lectura predilecta en cuanto al armado de una ciudad se da en que esta no tiene que ser un mero escenario turístico o un lugar de segundo orden. No por algo, mi escritor favorito sigue siendo James Joyce. La ciudad debe acompañar el misterio o el mensaje de la novela, pues la novela busca ser la creación más exacta del espíritu creador. La Buenos Aires subterránea que Diego Arbit describe en su reciente novela "La más importante de todas las historias" es una integrante primordial. La ciudad está presentada como un lugar oscuro que Arbit recorre sin miedo, como si esa Buenos Aires fuera parte de él. Sebastián Kirzner en la contratapa del libro dice: "Quítense el calzado a la entrada de este libro y relájense, que aquí dentro, quien pondrá las piernas, el torso, el cuerpo entero, es Diego".
Y en efecto, si uno hunde los pies descalzos en este libro notará que Diego pone el cuerpo en la novela y muchas veces de forma literal. Podría pensarse a primera leída que esta novela es acerca de sexo porque hay muchísimas secuencias casi pornográficas, pero al hundirnos mucho más en la novela encontraremos con que después de eso hay una historia en donde el protagonista (que es el mismo Arbit) está en busca de una claridad, de una luz interna que lo mantenga vivo entre la pobreza y el nomadismo al cual está condenado luego de separarse: esa luz pareciera estar presente en el amor, la búsqueda del amor, por más empalagoso que eso suene. Claro, la búsqueda de ese amor se da en un terreno en donde la droga, el alcohol, la policía corrupta y la locura surgen en la noche de una ciudad que parece ser infinita.
Páginas de sexo abundan en el libro, mencioné antes. Pero ese sexo viste de fondo un amor que las amigas saben prodigar a Diego. Coger no significa descargar tensiones o pulsiones puramente genitales, sino que es una salida, una alternativa para despegarse de la miseria en la que se vive. Lo pienso así: no es vivir para coger, sino coger para vivir. Pocas cosas mantienen vivo a Arbit, sacando al sexo, y esas son su hija, los amigos y por sobre todo, la literatura. La posibilidad de plasmar en letras el peso de una vida, incluso de esa vida en la que está sumergido. Kirzner, en la misma contratapa, escribió que la novela (para él) hablaba del relato, del relato que quiebra con el relato emitiendo un mensaje. Yo creo (yo, Julián Marcel), que el relato es el mismo Arbit, él es la novela y la trama, a la manera de las novelas de Kerouac (sobre todo Los vagabundos del Dharma), y de la generación Beat.
Un sentimiento de soledad extrema surge de nuestro corazón cuando se termina una relación. Sentimos que hasta nuestras sombras nos abandonan y solo el que sabe cuál rumbo desea para su vida puede salir adelante pues se afinca más que nunca a ese objetivo. En esta novela leemos eso: la búsqueda de esos pasillos correctos para poder salir a la luz, siendo fieles a nuestros deseos. Y acaso esas historias son las mejores para contar.

La paciencia se nos agota

2012-01-05T08:09:00.003-03:00

Femur  editó por la web su décimo primer álbum de estudio, y es menester escribir sobre ellos, porque cada disco es una nueva creación a destacar. Sin embargo, me cuesta pensar que cantan lo primero que se les viene a la mente.
La improvisación es un ejercicio creativo instantáneo en donde una mente a través de recursos conscientes e inconscientes ubicados dentro del artista manda un mensaje cifrado en notas musicales, en letras surrealistas,  o en otras expresiones del arte, que llegaran a mentes semejantes a la creadora y se sentirán representados. No creo que la improvisación sea algo que surge así, de la nada. En todo caso, esa improvisación esperaba salir en el momento adecuado, en este caso, en otro disco de thrash metal.
Once temas y apenas 27 minutos conforman este disco que a pesar de llevar un título sobre una época en particular, bien vale la pena escucharlo en otros momentos.
Sus temáticas son variadas, pero en todas está presente el malestar hacia un sistema opresor que quiere controlar no solo nuestras acciones sino también nuestras represiones, por el que solamente el recurso de la violencia y el alcohol son las respuestas anarquistas a semejante aparato. Sin embargo, los espacios de representación de estos seres alienados se encuentran en la música y en la responsabilidad que ellos llevan como músicos hacia todos los que los escuchamos en cada nuevo disco. Y por supuesto, en el humor.
Quiero justificar esto que digo con un somero repaso de algunas de sus canciones en este disco.
Cogoteishon of Death es una réplica satírica del video archireproducido en youtube donde dos obreros de la construcción no pueden coger tranquilos. Tirate a un pozo y Aplastin' the Posers quiere dar cuenta de la falsedad y de la basura que representan todas aquellas expresiones musicales que no son afines a Femur ni a cualquiera que tenga un poco de oído musical. Los wachiturros, el último producto emergente del consumismo barato, no se salvan de las balas de Femur. Dulce Navithrash y Aguinaldeishon o f Death son las pruebas cabales de cómo Femur se ubica del lado de aquellos sectores populares vulnerados por la imagen de un Papá Noel que solo le regala a quien quiere y por un patrón que no les garpa en blanco para poder recibir su debido aguinaldo. Sesión of Death esconde detrás de la representación de una falsa sesión psicoanalítica una confesión algo perturbadora del cantante, Violator. Otras canciones dentro del disco representan miedos de la banda en general (Enana of Shit (Suck'n'Beer)) o una versión algo rabiosa de Napalm Death, ese notable grupo fundador del Grindcore.
Oír un disco de Femur no es escuchar gritos, o redoblantes nerviosos o guitarras distorsionadas. Es aprender a escuchar con sentido del humor que hay cosas que ya nos están agotando, que colmaron nuestra paciencia como seres esclavizados de un sistema. Femur representa como pocos ese grito oculto.

Si querés bajarte el disco hace click acá.   Y si querés escuchar un tema del disco, acá podés oír

Aguinaldeishon to Death

Aguinaldeishon of Death by Femur Thrash (3)

(Eduardo Chicharro Agüera, La familia del anarquista en el día de su ejecución, 1899)

Las doce uvas

2011-12-31T14:11:00.002-03:00

(Sara Ferré, Mantel con uvas blancas, 2006)

***

vivir

amar

leer

escribir

sentir

rezar

desear

concretar

ayudar

rebelarme

crear

ser

¡50.000!

2011-12-31T13:25:00.002-03:00

Tocándole el culo al fin de año, llegamos a esta cifra tan linda.

¡Gracias a todos!

El mendigo y yo

2011-12-30T09:34:00.003-03:00

(Bartolomé de Murillo, Jóven mendigo, 1650)

***

cercado de silencio
un mendigo me prometió el amanecer
pero le dije
dame rocío, esferas de oro, mármol
y él me contestó
que prefería darme una rosa inmortal
pero le pedí unos ojos, una piel, una sombra
y él me contestó
que la raíz de un poema iba a crecer en mí
pero le pedí fantasmas de sexo, vientres de cristal, labios húmedos

el mendigo se fue y me dejó solo en la noche vestida de eternidad
hace siglos que estoy esperando el amanecer.

Poema

2011-12-28T08:27:00.003-03:00

(Elio Daniel Rodríguez, Agua y soledad - viudita del río, 2010)

***

yo también caí en esa imagen
vestido de oscuridad y muerte
cargando cruces a mi hombro
y dejando lágrimas sin destino

ansiando la llegada de unos ojos
y me comprometan con su luz
a seguir queriendo levantarme
a seguir queriendo escribir

he caído y como un inválido
esperé que me levantaran
solo he caído
y solo me levantaré.

Alcanzar el deseo

2011-12-27T08:55:00.000-03:00

Leticia Hernando, Loba de sueño rosa, Ediciones la mariposa y la iguana, 56 páginas

para comunicarse con esta editorial independiente pueden mandar un mail a lamariposaylaiguana@gmail.com o bien comprar sus libros en la F.L.I.A (Feria del Libro Independiente y Artesanal).

Una muy cuidada poesía es antes que nada un ejercicio verbal exigente. Borges decía que el genio de Lugones era eminentemente verbal. Esto se debía a que el impacto de las imágenes que se transmite en el verso debía estar acompañada por una palabra grandilocuente, en el caso del poeta que se mató en el Tigre. Pero no menos importante es la imagen del poema. Las palabras incitan a reforzar la imagen de los versos que se escriben y en esa selección reside un estilo en donde triunfa la poesía sin necesidad de andar escribiendo, por ejemplo hebdomadario para decir semanal. Creo que uno de los mejores poetas que entregó imágenes acompañado de versos de notable calidad fue Enrique Banchs. Semejantes operativas de creación encontré leyendo el breve y creativo primer libro de Leticia Hernando (1975) quien además se desempeña como co-directora de la reconmendable editorial independiente La mariposa y la iguana (acá pueden entrar a su blog).
Este libro consta de cinco partes que van mostrando pequeñas fases de la autora. La primera, Devenir de una imagen, creo que refleja más que ninguna esa referencia a Banchs (referencia que intuyo porque no conozco las influencias o las inspiraciones de su autora), pues se habla desde el silencio que la noche otorga. Porque es sólo un silencio / el que viene a la memoria. Brevísimos poemas conforman esta parte que entendemos como el lamento de una enamorada por querer compartir ese lugar con la persona que no está. Hay una angustia que en ningún momento se nombra solamente cuando se alude a un suicidio o al deseo de morir. Solo esta muñeca a la deriva / mano en suspenso / dadivas.../ sangrando mis rodillas dice la autora. La quietud no es el pensamiento, es el lamento mismo, es el dolor en estado puro.
La segunda parte, Loba de sueño rosa, habla del reconocimiento del propio cuerpo, de la propia esencia del ser. Una niña / sentada al borde del muelle / (...) / se mira, / huidiza en los remolinos del estanque. Pero también de aquello que crece en nosotros mientras más nos reconocemos. Crece el fuego, crece el ansia por el otro, crece nuestro miedo a la soledad. Hay versos que prueban esta certeza: En Mujer teórica, Hernando dice: Sus manos le dictan la secuencia / de su deseo / (...) / Inventa un rostro una silueta un nombre. En Dicotomía de la luna nos confiesa: Ver tus rostros en todos los rostros / en esa / que pasa, mujer sin nombre.
Uno de los méritos de este libro es que está para ser leído a la noche, de hecho la noche es algo muy recurrente en este libro. Para afincarlo aún más, la tercera parte se llama Pequeños poemas para escuchar a la noche. Y notese que dice escuchar y no leer. Pues lo que la autora nos propone es que escuchemos el silencio de la noche: Un arroyo murmura sobre mi costado izquierdo / Llamas revolotean con un batir ciego de alas a cuestas. Aunque, aclara, esos silencios son para escucharlos con la persona amada, porque quizás en esa comunión de cuerpos adivinemos la pureza de la noche. Si la penumbra se agacha y susurra / yo levanto la vista y festejo / festejo la silueta desnuda desparramada en el río. Todo lo que pueda decir ese cuerpo y los elementos necesarios de la noche, como el fuego, hacen el cuerpo del poema, mezclan la pureza de la rutina nocturna con los milagros cotidianos del amor, lo cual hace más rico ese momento sino también el verso.
Deltario es el canto interno de la poeta por reconstruirse, por armarse su casita rodeada con raíces de un agua lenta para poder encontrar paz. Podemos imaginar que la artista vive en el Delta del Tigre, pero eso es lo de menos, lo importante es asistir a esa reconstrucción interna construida con versos que quieren cortar un pasado pero están seguros de inventar algo nuevo (Más hubiera valido desvestir de grandilocuencia al amor, dice Hernando). Es en ese lugar donde la artista podrá conseguir la libertad:

Caminaremos por días raros.
Con la piel al viento,
los ojos abiertos como venas.

La poeta busca huir, pero no sabemos de qué hasta que leemos la última parte del libro: el poema La oficina. En pocos versos la autora describe que en el día, ese fantasma cotidiano de las obligaciones impuestas por el capitalismo nos dice que tenemos que ser de algún modo para otro, un jefe, la familia, las instituciones. Sin embargo, a la noche es cuando la autora puede desear ser libre, o mejor dicho empezar a ser libre, porque en el deseo está la primera piedra de la concreción.

La noche se pasa en vela esperando que el corazón se detenga. Y en los días se abren archivos como puertas.

La poeta es esa loba que anida en la noche, esa personalidad verdadera que desea la libertad.

Todos somos hijos

2011-12-26T08:49:00.000-03:00

Osvaldo Bazán, Vos porque no tenés hijos, Literatura Mondadori, 256 páginas

Revisando el sitio web de Osvaldo Bazán, vi que el autor había  dejado el primer capítulo de esta novela. No menos interesante que esa novedad editorial fueron los comentarios que muchos lectores cuestionaban, incluso con enojos, a partir de frases que aparecen en ese capítulo primero, como por ejemplo:

Odio a los nenes, como toda persona normal.

o también:

La heladera, noble espacio para número de pizzería, de la verdulería de los bolivianos, del súper coreano, de la heladería, no debe ser relacionada con esas manchas extemporáneas (los dibujos de los chicos), líneas toscas, ésta es mamá, éste es papá, éste es el nene, y éste babau y ésta la casita. ¡No hay familias así!

Ese cuestionamiento al autor se veía en frases como por ejemplo Decir que odiás a una criatura y que tenés fobia de ellos habla de tu problemita interior (...), que mostraban una verdadera indignación, entre otros comentarios. Menos mal, pienso ahora, que no leyeron la novela entera porque enseguida iban a empezar a odiar a Bazán por hacer tan explícito su odio a los niños.
  Claro, vale aclarar antes que nada que lo que escribió nuestro amigo Osvaldo dista mucho de ser un mero texto de opinión, sino una novela. Y una novela es ficcional, es decir, es creación, es decir, es mentira. No niego que esa impaciencia a los infantes sea algo que escape a la realidad del autor, pero sí todo lo que ocurre en el libro, o al menos su gran mayoría. Bien vale la pena aclararlo: una novela es el testimonio más íntimo de las obsesiones y las cuestiones internas que se van forjando en el autor desde su infancia y que hacen a su personalidad y a su visión del mundo. Este libro habla sobre cuestionar el lugar del hijo, en pos de una emancipación del hombre por su libertad sin catalogaciones. Es la búsqueda del hombre en su esencia, impulsada inevitablemente por el amor, acaso porque es imposible empezar a buscar nuestro ser sin haberlo encontrado en otra persona.
  Escrita en primera persona, esta es la historia de Alejandro Marino, un hombre de 40 años que está en la pesquisa constante por encontrar un hombre que lo haga feliz, coleccionando números de celulares que puedan darle alguna llave de esperanza a su deseo. Mientras vemos cómo Alejandro tiene dos parejas, Matías el telemarketer y Sebastián el químico, por debajo de esa historia asistimos al segundo relato que la novela ofrece a la manera de Chejov: la relación de Alejandro con sus padres. Una infancia colmada de dolor y de sufrimiento que la familia provoca en el pequeño Marino va despertando el deseo de encontrar el amor aunque lo encuentre en el baño de la estación Flores con un policía y rodeado de cinco viejos que se hacen la paja. Este libro que nos atrapa desde su primera oración, también logra (como con las grandes novelas) cambiar nuestra percepción no de los hechos, sino de los personajes, lo cual es mucho más logrado. Alejandro Marino que en un principio parece ser un hombre simpático, enamoradizo, asiduo recurrente de la ironía para hablar de cualquier cosa, termina generando (al menos para mi) un odio muy grande.
  Cuando se realizó la presentación, el autor decía que descreía de las ciencias ocultas, como la psicología. Sin embargo, y por más que se cuente una historia de amor con todos los componentes que tal sentimiento requiere (los buenos y los malos), esta novela es psicológica: mínimos asuntos despiertan en Marino el recuerdo de la infancia infeliz: el jazz, Dios, la profesión de Sebastián, etc. Bien vale la pena decirlo: Todos alguna vez, sea por rebeldía adolescente o por convicciones certeras, odiamos a nuestros padres, e internamente queremos despegarnos de esa catalogación, de esa "etiqueta" (usando un termino de facebook) realizando todo lo contrario de lo que ellos pretendían. Aunque siempre, pero siempre, terminamos cayendo infinitamente en esa red de confusiones y contradicciones que hace a la vida de cada uno, hasta reconocernos hijos. Todos somos hijos de algo, inevitablemente (de nuestros padres, de Dios, de lo que sea), y como hijos, necesitamos toda la vida para aprender, sobre todo aquellos que no saben diferenciar una novela de un mero texto de opinión.

Poema

2011-12-23T08:52:00.001-03:00

(Hermel Melozco, Soledad, s/f)

***

han pasado las horas
los ojos del recuerdo
han pasado los días
las violetas
las crisálidas
y las lluvias

pero perdura la sombra
de esta angustia
que aqueja mis poros

huella de oropel
místico espejo que se refleja en otro espejo
monedas de cifras inexistentes
la enumeración de imposibles
se acumula como el viento azul de estos dedos
que escriben sin pensar en quién
ni en cuándo
ni en cómo

sino en hoy
en mí

los segundos sucedieron a otros segundos
las sombras se perdieron entre los muros y otras sombras
estoy solo con las palabras y con Dios

debo empezar a hablar.

"A estos tenés que encerrarlos y dejarlos que se maten entre ellos" (*)

2011-12-21T09:08:00.001-03:00

Josefina Licitra, Los Otros, Debate, 232 páginas.

Hace poco fui a la presentación del libro de Osvaldo Bazán, y una de las dos presentadoras fue Josefina Licitra. Charlando luego algún par de palabras con ella y mostrándose muy atenta con las personas que se le acercaban me costaba asociar esa mujer tan simpática y llena de buen humor escribiendo un libro que carga una angustia tan grande, y que se encarga de dar cuenta de las rencillas habidas en dos barrios populares del partido de Lanús, Villa Giardino y el barrio Acuba. Rencillas que pareciendo meras confrontaciones de barrios (Villa Giardino es el barrio de los tanos de mierda, y Acuba es el barrio de los negros de mierda) tienen un trasfondo social importantísimo, pues aquí los otros, no son los marginados sociales, no son los que reciben migajas del estado, los otros son los que se busca evitar. Recuerdo mucho a mi gran amigo José Luis que me contaba hacia unos siete u ocho años que en muchos lugares de las zonas populares ante la toma por parte de personas que vivían en la indigencia se les empezaba a echar la culpa de la gran mayoría de los males del país: "Ves, por eso el país está como está, si estos negros no quieren trabajar, esperan que les llegue el Plan para gastarse la plata en vino", o sino: "Estos negros se la pasan de joda en joda y nosotros que somos los que nos rompemos el lomo le tenemos que mantener los vicios". Esa cuestión diferencial: nosotros/otros es lo que se plantea en este libro. Los otros no son las clases pudientes responsables de la misera o el estado que otorga limosnas, los otros son los vecinos, a los que se quiere conocer poco, porque son justamente eso: otros. Y en el medio, Josefina.
Hay un eje que guía a este libro: el asesinato de Héctor Daniel Contreras el 29 de mayo de 2009. Este joven de apenas 16 años (y habitante del barrio Acuba) fue asesinado, según testigos, por un vecino de Villa Giardino, Antonio Baldasarre, que disparó a quemarropa desde el techo de su casa. Este asunto rodea al libro, pues era la prueba cabal de la rencilla entre estos barrios separados por un muro. Asistimos a las entrevistas de Josefina a distintas personas de ambos barrios en donde cada uno expone su punto de vista sobre sus vecinos, los otros, vemos cómo viven, cómo sobreviven, oímos la nostalgia en las declaraciones de los vecinos de Villa Giardino y la esperanza de un futuro mejor en la gente de Acuba. Y en el medio, Josefina.
Acaso el protagonista principal del libro sea el puntero Marcelo Rodríguez, líder de las ocupaciones de los terrenos que hoy conforman Acuba y que podría pasar fácilmente como el intendente de ese asentamiento. Sin embargo, en todo momento busca desligarse del asesinato de Contreras no solamente desde las austeras declaraciones sino de como lo nombra en sucesivas ocasiones: Al pasar por el lugar donde lo mataron dice: "Acá pasó eso". Otra de los sub protagonistas del libro sea la madre de Contreras, quien en varias apariciones le escribe al hijo muerto mientras esta embarazada de otro. En definitiva, los protagonistas del libro acaso sean todos los vecinos de Villa Giardino y del barrio Acuba, porque más allá de todo, ellos comparten las mismas historias de miseria, de dolor en un barrio aquejado principalmente por la contaminación del Riachuelo. Acaso uno de los ríos más contaminados del mundo sea utilizado por la autora de modo simbólico. En él se refugian los desperdicios de las curtiembres que lindan la zona, es el río que está al fondo de todo, el río al que no le importa nadie, el río que alguna vez fue otro río, un río casi cadáver. Y en el medio, Josefina.
En el medio.
Acá no podemos encontrar una objetividad periodística, ella sabe que ninguno de los vecinos de ambos barrios tiene la culpa de algo. En este libro no hay buenos ni malos, hay personas. Cuando digo que ella está en el medio de todo es porque hay ocasiones en donde la presencia de Josefina se hace inevitable incluso para la Josefina periodista. Debió haber sido muy duro para ella presenciar todos esos momentos, no por algo dice en un momento cuando está cruzando un puente con todo el miedo del mundo que ella es una mujer de clase media, que está haciendo un libro sobre pobres, que el miedo, la emoción, las lágrimas la ganan. Que a pesar de ser una periodista tiene miedo pero no de estar en un lugar peligroso sino de morirse, que a pesar de ser una periodista que pregunta y re pregunta disfruta ver una imagen familiar en donde una hija peina a la madre que larga un rico olor mientras comen golosinas, que a pesar de ser una periodista no duda en pensar que se está yendo a la concha de la lora cuando atraviesa Camino Negro para charlar con el principal responsable del asesinato de Contreras. Ese es el mejor logro del libro de Josefina, que no se preocupa por quedar bien con los demás. Acaso los mejores periodistas son aquellos que se introducen de lleno en las circunstancias que le fueron encargadas y que salen de ahí con una historia. Una historia que cuenta a una sociedad que a pesar de las promesas de cambio y progresismo sigue hundida entre miserias de las que buscan salir contando su propia historia. Y en el medio, Josefina.

(*) Una de las frases cabeceras de la clase media argentina.

La autora. Haciendo Click en este mismo renglón podés entrar a su bellísimo blog.

La señora de la campera

2011-12-19T09:29:00.001-03:00

(Javier Bellido Valdivia, Loco por tu culpa, 2007)

cuando era pendejo cursaba la secundaria con un grupo infame de pendejos
cada uno peor que el otro cada uno más imbécil que el otro cada uno
y en el medio de ese enjambre estaba yo, el básico chivo expiatorio,
el gordito pelotudo
el gordito con cara de boludo
el gordito maricón

en uno de los años tuvimos de profesora de inglés a una señora
que a primera vista usaba ropa deshilachada, entrada en años y kilos,
que siempre usaba la misma campera y tenían polleras de colores desteñidos.
por la forma en que enseñaba esa mujer (cuyo nombre no recuerdo)
debía intuir que recién estaba empezando a dar clases no en esa escuela, sino en su vida
y con esa peculiar crueldad que caracteriza a los pendejos cuando son pelotudos
nos reíamos de ella porque se vestía con la misma ropa
nos reíamos de ella porque era gorda
nos reíamos de ella porque
de todo nos reíamos de ella

hoy, un poco más crecido, y necesariamente más adulto,
recordé a esa señora de la que tanto me reía
y es tanta la culpa que siento por haberla hecho mal que alguna vez quise saber su nombre
y poder ir a su casa a pedirle disculpas por todas las veces que me reí de ella
pero de ella no sé su nombre, ni su casa, ni su existencia siquiera.
solo recuerdo que tenía una cara de buena señora, y que si usaba esa ropa desteñida
y la misma campera todos los jueves era básicamente porque era pobre
como todos los chicos de esa escuela lo eramos, inclusive yo.
y sin embargo jamás nos pusimos a ver qué bien pudo haber enseñado la materia
qué bien pudo haber influenciado en la materia que nos daba (inglés)
y es tanta mi culpa por haberme burlado de ella que solamente escribiéndole este texto
pueda sentirme un poco mejor, pero además de ella, se van acumulando
todas y cada una de las personas a las cuales lastimé, esa gente que incluso se ha ganado
los mejores lugares que tengo disponible en mi corazón,
me pesa la culpa, el dolor de haber sido (involuntariamente) un flor de hijo de puta
una mierda insurrecta de los baldíos más putrefactos de paso del rey,
pero yo no quise lastimarlos, se lo juro por lo que más quieran
me duele mucho el corazón de sentir esta culpa y a veces lloro por esas personas
(la lista es larga y muchos nombres hoy son solo meras descripciones)

me sigue doliendo y mucho el haber sido con esa señora de la campera
solamente un pendejo inoperante que se reía de las mismas taradeces que sus compañeros
cuanto daría por encontrarla
y para que esta vez, si quiere, sentarme en el pupitre de ese salón y al fin prestar atención
a su clase de inglés,
cuánto daría por eso...

El periodismo de di Benedetto

2011-12-16T09:17:00.002-03:00

Natalia Gelós, Antonio di Benedetto, periodista. Una historia que pone en tela de juicio el rol de la profesión, Capital Intelectual, 184 páginas.

Siempre me hice una pregunta inocente respecto al ejercicio del periodismo por parte de un escritor. Leemos las recopilaciones de los artículos que Borges editaba en varios medios, o los reportajes de grandes periodistas como ejercicios del arte (Guy Talese, Hunter Thompson, etc.). Al leerlos y al releerlos se me cruzó una pregunta en la cabeza: La obra periodística de esos escritores, ¿puede denominarse periodismo? Y en todo caso, ¿puede haber casos de escritores que supieron ser grandes periodistas? Leyendo y releyendo el precioso libro que Natalia Gelós acaba de editar por Capital Intelectual, Antonio di Benedetto, periodista, caemos en la cuenta de que por lo menos en este país hubo uno que supo diferenciar los tantos, sobre todo en un momento de profunda vorágine social como lo fue la década del setenta en nuestro país.
En este libro, que tiene menos de 200 páginas y que le llevó a la autora cuatro años de investigación, mucho dinero gastado, revisar incontables archivos y realizar decenas de entrevistas, se indaga la veta periodística de uno de los mejores escritores que esta patria dio. Devenido subdirector ("subdirector con rol de director" decía él) de los diarios "Los Andes" (uno de los más antiguos y más importantes del país) y "El Andino", el 24 de marzo de 1976, di Benedetto fue uno de los primeros detenidos por la dictadura de Videla. Sobre este punto, la amiga Gelós centra la investigación. En ella, se busca dar cuenta de los motivos por los cuales di Benedetto fue detenido en la dictadura en Mendoza y luego trasladado a La Plata. Sin embargo, por debajo de toda esa indagación se busca mostrar a estas generaciones la actitud periodística de un hombre más reconocido por su trabajo literario que por su rol fundamental para el ejercicio de la profesión, que nunca cedió ante las presiones de las diversas instituciones militares o políticas y que de alguna manera forjaron su triste destino.
Centrándose en las notas centrales de los años anteriores a 1976, Gelós cuenta sucesos que Los Andes publicó bajo esa época: la publicación de asesinatos como el de Susana Bermejillo, asesinada el 22 de marzo de ese año, el arribo de un avión en plena cancha mendocina y que traía a un dirigente de la organización chilena Patria y Libertad (dado por muerto un año antes) que planeaba un atentado contra Salvador Allende o la publicación de fotos con el rostro de distintos militantes populares que fueron detenidos por los militares mendocinos. Estos hechos formaron parte de la tapa del diario mendocino durante esa época, mostrando un compromiso de di Benedetto por dar luz a noticias no con el afán de vender más números ni mucho menos por un compromiso político, sino una tenacidad por mostrar la verdad en momentos en que la censura dominaba la prensa. Ese valiente atrevimiento signó el destino del autor de Zama, pues apenas secuestrado, el diario Los Andes no solo levantaba la copa por la reciente dictadura sino que abandonó al autor para siempre, incluso después de haber sido liberado de su secuestro. A grandes rasgos, la autora recoge testimonios de diversos compañeros de di Benedetto, como el permanente Rodolfo Braceli, de amantes, incluso de políticos que estuvieron en su cautiverio, detallando el largo derrotero por diversos países hasta su regreso con todos los honores a la patria, en 1984. Sin embargo, Gelós no termina su investigación en ese aspecto sino que cuenta los últimos años del protagonista. Escritos con tono casi elegíaco, asistimos en el último capítulo a la visita de la autora al cementerio donde descansa di Benedetto (un ataúd, vale decir, que estuvo años a la intemperie sin que nadie hiciera algo para darle la sepultura correspondiente), como una muestra de la dedicación a la que ella puso tanto de sí (literalmente). Es como presenciar el agradecimiento a ese hombre por haberle despertado esa vocación del periodismo, y no el periodismo independiente de los que se jacta Clarín en abusar cuando miente a rajatabla con tal de tener un par de porotos más, o el periodismo militante del que se vanagloria los medios afines al kirchnerismo cuando todavía hay desaparecidos en democracia. A ninguna de esas vertientes pertenecería (creo) Antonio di Benedetto, simplemente porque supo que el periodismo es una vocación noble que no debe arrodillarse a los pies de los empresarios o los políticos. Me permito creer que todavía hay periodistas, a secas, hoy en día. Imagino que Natalia Gelós es uno de ellos.

en este enlace pueden entrar a Boca de Sapo, la revista en la que Natalia Gelós, a quien aquí vemos, es secretaria de redacción.

Todas las letras de su nombre

2011-12-14T08:56:00.001-03:00

No se por dónde empezar a hablar acerca de este reciente lanzamiento discográfico: el debut de Lucila Inés, una cantante de 25 años que tiene el timbre de una niña que esta por entrar a la adolescencia. Y aún sigo preguntándome eso a pesar de estar encarando la debida reseña. Desde el día que me lo compré el cd (el sábado, en Cobra Libros) hasta ahora (14 de diciembre de 2011 a las 8: 01 a.m.) debo de haber oído el disco cerca de siete u ocho veces, y cada vez me gusta más, pero a su vez me pregunto sobre qué es lo que me gusta de esta artista. Repasando la lista, las canciones, las letras, caí en la cuenta de que lo más llamativo fue la voz de Lucila. Dije que tiene el timbre de una niña que está por entrar en la adolescencia. Quiero decir, ella tiene el timbre de alguien que siendo inocente empieza a conocer el mundo verdadero. Esa estética de la inocencia la podemos encontrar incluso en la cajita del libro. La cursiva en la que está escrita el nombre de la artista y las canciones está hecho con esa letra prolija, de escuela. En la revista Inrockuptibles se la comparó con María Elena Walsh, y si bien no creo que la comparación sea tomada de los pelos o exagerada, creo que es demasiado pronto para compararla con alguien tan importante, sobre todo habiendo editado un solo disco. Creo que las influencias o las comparaciones no interesen realmente en todo esto. Es mejor darle la suficiente libertad a la artista para desplegar sus concepciones de la vida, del mundo. En este disco, podemos escuchar canciones que hablan de la soledad (A la luz de tu velador), el miedo (Alto tobogán), el cuestionamiento de las reglas establecidas por las instituciones (Se desbautizó) y el necesario amor. Para valerse de esos conceptos, la artista prefirió hablar de chicos que le tienen miedo a subirse a un tobogán, a la historia de amor entre una rana y un sapo, a un chico encerrado en su habitación. La poesía de Lucila esta plagada de versos bastante peculiares (Hubo un castillo en las nubes / faltó construir algo debajo canta en Hay juegos y tazas para el té) y hay otros que son sencillamente preciosos. Como este que canta en ¡Mis audífonos al fuego!:

puedo desoír lo que decís
pero elijo cerrar los ojos
y no verte

puedo desoír lo que cantás
pero prefiero usar los lentes
más oscuros

Hay dos canciones que creo, resumen el disco desde un objetivo. Estudiantes organizan festival, que muestra el compromiso del artista (en general) cantando, sintiéndose parte del lugar en donde canta (La voz amplificada salía por los pasillos, otra vez se llenó la clase). Y por último, el que da nombre al disco, Todas las letras de tu nombre (a mi juicio, el mejor tema del disco) que es la unión de Lucila con su guitarra, la música encontrando la libertad para observar a quién la está ejecutando, y dándole a ella esas letras, ese nombre, para poder encontrar su objetivo. Esa canción es un homenaje, a mi parecer, a la música, y a cómo las expresiones artísticas cuando no hay nadie que nos diga qué es lo que tenemos que hacer, nos van describiendo, nos van nombrando, nos muestran quiénes somos y qué queremos. A mi entender, Lucila quiere eso, cantar. Cantar para descubrirse definitivamente, acaso porque en ese descubrimiento estamos más presentes que nunca. Y canta inocentemente, acaso pensando que en ese acto, cantar, va a encontrarse definitivamente. Y en gran medida ella sabe de qué hablar teniendo solamente una guitarra encima. No como yo, que aún no se por donde empezar la reseña.

Les dejo el mejor tema del disco: Todas las letras de tu nombre.

ella es Lucila Inés.

Quinientos deseos perdidos

2011-12-12T07:27:00.001-03:00

(Alex Stevenson Dìaz, Péndulo del deseo, s/f)

***

me quedan cinco pesos
podría gastarlos en varias cosas
pero prefiero
distribuir cada centavo
como si fuera un deseo perdido
quinientos deseos perdidos
fatalmente dejados
a la intemperie
esperando que cada deseo
se amolde a la persona que merece
yo me quedaré
con cuatro o cinco centavos
con cuatro o cinco deseos
que me alcancen para vivir
y mientras tanto esperar el recibo de sueldo
firmar y dejar que las ilusiones que me genera
tirar a la mierda billetes con la cara de roca
por libros de poemas que me compro en la f.l.i.a.
o discos de artistas under o bien ir a ver a pez
gracias al sabio consejo de mansilla
se vayan para pagar deudas deudas deudas
penar hasta fin de mes y luego volver a repartir
los quinientos deseos
para quedarme con los cuatro o cinco deseos
que al fin y al cabo
son los mismos de siempre
1 crearme la felicidad en el tiempo más corto posible
2 terminar los libros o comenzar el proyecto de terminarlos
3 escribir hasta que se me mueran los dedos
4 buscar y tener un trabajo más digno
5 empinarme una cerveza con alguien querido
variando uno de esos objetivos al mes
por lo pronto veo
como en mi cuenta de facebook al corazón
se van acumulando etiquetaciones invitaciones
propuestas
solicitudes
y demases
que no quiero que no puedo que no deseo que no pienso que no imagino
cumplir
en el plazo de este mediano tiempo
pongo rechazar rechazar rechazar
y me pongó a pensar apenas un segundito
que lo bueno de una red social es que nadie
te va a preguntar porqué te negaste a hacer algo
tu único motivo es no
y ese no habla por mi
ese no que en otras ocasiones y en otros años no habría podido decir
pero que ahora me permite vivir un poquito ser yo
espero que esa palabra me permita seguir siendo yo
cuando estos cinco pesos cuando estos cinco deseos
que se hacen hilacha en mis bolsillos
se disgreguen definitivamente
hasta firmar de nuevo el recibo de sueldo
y ver si ahora sí me compro la entrada para ir a ver a pez
siguiendo los consejos de mansilla
porque ando medio rico de no eso sí
y el día que me abunden las jetas repetidas del hijo de puta de roca
probablemente pueda decir que no a algo
creo que ahí
solamente
ahí
en ese momento voy a sentirme mejor
aunque por ahora
entrego cada uno de esos quinientos deseos perdidos a quien lo desee
y el que me quiera pedir el catálogo
que me mande un mail y se lo envió con un archivo adjunto.

9 de diciembre de 2011.

No hay nada

2011-12-06T07:55:00.001-03:00

Hoy solo me sale escribir esto.

(Robert Rauschenberg, Pinturas blancas (3 paneles), 1951

***

no hubo poetas
no hubo fuego
no hay versos
ni metáforas
no hay artistas
ni inspiración

no hay nada

no hay arte
no hay sacrificio

no hay nada

hay sangre
venas
pero no hay plumas
ni hojas
hay superficie

no hay nada

no hay vida
solo la creación

Poema

2011-12-02T09:21:00.001-03:00

(Hanoi Martínez León, Amanecer en el valle, s/f)

***

cuatro colores le dieron a mis ojos
un fuego a cada piel húmeda
la mañana indescifrable
vestidade rocío
y lluvias lejanas
ajenas

mi fantasía dibuja labíos
yendo desesperadas
a un rumbo incierto

borrosos y tristes son los caminos
pero también es verdad
que las huellas me dijeron
quién soy.

Juegos: Las escondidas

2011-11-30T08:32:00.001-03:00

(Hugo Arámburu, A escondidas, 1996)

Un artículo nunca traducido de Bronislav Malinowski y editado hace pocos meses en la Revue Antropology (*) muestra una de las costumbres más particulares que involucraba a los M'gelingue, tribu del lugar que hoy representa a Malawi. En este artículo, se cuenta una costumbre en la que participaban todos los habitantes de la tribu. El juego consistía en esconderse de un ser maligno que iba a acecharlos: Witan. El ritual se llamaba Witangak, que siginifica esconderse de Witan.
Malinowski decía que en realidad, el ser maligno no existía y que ese acecho era permanente durante todas las noches hasta que no se le ofreciera un sacrificio con un cuerpo a los dioses para poder sacarse a Witan de encima. Nadie cuestionaba la existencia de Witan y de sus persecuciones.
Las personas ignoran la relevancia de algunos juegos de la niñez. Y los niños, obviamente, ignoran la relevancia ritual que los juegos que ellos practican tuvieron en otras culturas. No se puede probar que el juego de las escondidas provenga, aunque sea en un pequeño punto, de los rituales para poder escapar de ese ser maligno. Sin embargo, es justo buscar ciertos origenes en estos rituales aborígenes (**).
Malinowski decía que hasta no se encontrara ese cuerpo entregado en sacrificio, el ritual de las escondidas perduraría el tiempo que fuera necesario: una noche, días, semanas, meses. Sin embargo, los dioses eran caprichosos las más de las veces porque los habitantes entregaban el cuerpo pero casi nunca era el que sus antojos requerían. Al amigo Malinowski le tocó presenciar Witanka en tres ocasiones, y la más duradera de ellas se llevó a cabo por un mes entero. Mientras tanto los habitantes danzaban en boscajes alejados de sus terrenos pidiéndole a los dioses repensar sus caprichos.

Notas:
(*) The Approach of Witan, Bronislav Malinowski, Revue Antropology, Marzo 2011, páginas 25-37.

(**) Es conocida la referencia a los incas respecto al juego de pelota que antecede al fútbol moderno. La única diferencia habida es que los que morían eran los ganadores.

¡40.000!

2011-11-29T18:33:00.001-03:00

Gracias.
(lo diría cuarenta mil veces pero sería mucho espacio y demasiado repetitivo)

Poema

2011-11-25T08:42:00.001-03:00

(Mark Rothko, 15, 1952)

***

mi memoria crea su olvido
las palabras que no dije
los besos que no me anime a dar

mi memoria se allana a sí misma
mi memoria se armó de resignación
y de los callejones sin rumbo
pero también de pétalos que insisten en decirme que hubo flores

queda mucho para recordar
queda mucho para olvidar

Qué gusto tiene La Salada

2011-11-23T02:02:00.001-03:00

Sangre Salada, Sebastián Hacher, Marea Editorial, 232 páginas.

Pertenecer a un grupo de personas ajenas a los cuales se pretende mostrar a través de un libro, puede caer en la vana pretensión de un trabajo antropológico o sociológico si no se logra hermanar con el objeto de estudio. Y escribir esto justamente, objeto de estudio, es sin duda pretencioso de parte de quien lo escribe. No se está tratando con una idea o un concepto, se está tratando con personas. Si se desea escribir al estilo de los mejores cronistas me parece que hay que olvidarse de todo lo que se ha estudiado y mamado en otros ámbitos. Cuando uno se enfrenta a la lectura de un libro como el que acaba de editar Sebastián Hacher, Sangre salada, asiste a un espectáculo en donde el periodista es tapado por la persona. Y creo estar seguro que esa característica también lo notan los protagonistas de las respectivas crónicas. Hay un capítulo en donde Hacher presencia como un perro muerde a una nena en el velorio de un hombre. Los familiares del difunto y demases se cargan culpas respecto de esa situación, pero uno de los asistentes pide la colaboración del periodista para dar su veredicto sobre el asunto, a pesar de no haberlo visto. Y sin miramientos empieza a inventar una historia (verosímil, por cierto) tratando de no echarle la culpa a nadie, ni siquiera al perro. Eso me recordó a una vieja anécdota de la vida gauchesca que alguna vez relató un autor respecto de Esteban Echeverría, cuando había algún gaucho que se le quería retobar porque estaba solo tomando su caña. Siempre alguien lo paraba y le decía al gaucho: "El no, él es el poeta". Es decir, la posición en la que tanto Hacher como Echeverría se situaban les dio estatus necesario para poder tener una mínima autoridad y ser reconocido dentro de un ámbito en donde generalmente no abundan ni periodistas ni poetas. No es descabellado afirmar que Hacher logra esa recepción de autoridad, por poner una palabra, en personas que son trabajadores de la feria. No es la misma reacción que logra cuando se entrevista con los dueños máximos de las respectivas ferias en las que se divide La Salada. Vemos que a él lo hacen esperar dos, tres, cuatro horas, lo dejan plantado, se olvidan de la entrevista que tenían con él, etc.
Sangre salada trata sobre como fue la creación, edificación y progreso de todo esa inmensa feria en la que se establece La Salada. Esa feria que despegó hiperbólicamente durante los años de la peor crisis en nuestro país pero que estaba establecida desde hacia algún tiempo. El libro trata muchos puntos: los negociados políticos, las coimas con los policías, las amenazas (incluso las que sufre el mismo Hacher), asesinatos de importantes feriantes, pero lo que parece más importar acá son las historias de vida (y de muerte) de varias personas. Podemos encontrar a personas que meten miedo de solo imaginarlas, o mujeres con mucha fuerza de voluntad para resolver sola situaciones que pueden perjudicarla seriamente (y no en forma económica), tipos como Jorge Castillo que siendo zapatero en 2000 terminó teniendo una oficina en Puerto Madero. Lo que más se destaca de Hacher en este libro es que no hay ni buenos ni malos en este texto, hay personas que supieron aprovechar la oportunidad en un momento específico de un país destruido y así lograr tener su propio capital a través de los puestos en la feria. Ni siquiera las personas que al principio nos daban miedo lo terminan generando cuando conocemos profundamente su ser.
Quise comprar este libro porque me toca en ciertos asuntos personales. La referencia a que La Salada este cerca del Riachuelo, me hace acordar a la feria que hay en Paso del Rey bien cerquita del Reconquista y que a pesar de ser mucho más pequeña que la que relata nuestro amigo Hacher me permitió encontrarle alguna pequeña similitud. Hace poco Nacho Girón publicó un libro sobre La Salada que se inclina más del lado de la investigación. Josefina Licitra publicó Los Otros que ocurre en un radio muy cercano a donde está la feria. Ella misma dijo hace poco que el hecho que tres autores distintos hayan centrado su atención en un lugar tan especial como La Salada o su zona circundante muestra que en realidad hay algo de ese lugar que llama la atención, que late por sobre otras cosas. Yo creo que no es tan así: a mi entender si tres autores se han dedicado a pensar sobre La Salada es porque ahí hay un foco de concentración social que ha logrado replicas en varios lugares. Hoy por hoy, el conurbano y varios lugares de la capital federal tienen mini ferias que en mayor o menor medida pretenden tomar a La Salada como un punto de referencia. Centrarse sobre ese núcleo fue el que, creo, motivó a estos autores a publicar estos libros.
Rescato de Hacher que no haya ni un solo prejuicio, aún cuando podría hacerlo, motivado por la pretensión de querer ser alguien. No recuerdo quién lo dijo ni tampoco pretendo ser exacto en la cita, pero hay un fragmento en donde un feriante decía que el hecho de que exista una imitación de marca es importante para el pueblo porque en esa imitación, sea de segunda marca o de baja calidad, hay una persona que aspira más no sea a través de la vestimenta lograr un estatus, o mejor dicho pretender un estatus ante otros porque las personas que sí pueden comprarse ropa de marca ya tienen ese estatus adquirido. Quizás porque no se sabe sobre su historia interna, o porque el prejuicio de las clases acomodaticias (sobre todo la clase media) es más grande que la lectura, hay que comprar este libro, valga lo que valga, y sea donde sea: en una librería injustamente carera o, quién sabe, en los margenes de la misma Salada.

Hoy escribe: María Pía Danielsen

2011-11-21T06:39:00.001-03:00

Sexta y última intervención de nuestra querida amiga santiagueña.

(Edwin Velazco Mujica, Zombie, 2010)

***

Confesiones de un zombi

Apesar de la gira interminable, me gusta lo que se oye y el estilo de vida entrance que adoptan los humanos actuales. Los unos y los otros. Locos con o sinquímicos, que de tanto huir, establecen una variación en paralelo semejante,sin moverse un centímetro de la simetría humana. Y los otros, los exitosos, bailando en perfectasincronicidad con leyes ilógicas o lógicas que les marcan los pasos. Lo que notodos saben es que los zombis amamos la simetría. No es casualidad que delireescuchando “Piano y RD” de CatupecuMachu : “fuera de mi, cambié la piel..” Tomé el cuerpo de Manuel porque casi merogó que lo hiciera. Un tipo carente deiniciativa y de disciplina. En algún punto de su adolescencia se perdió enalgunos vicios, pero el momento exacto en que se quebró su alma fue cuando sumujer lo abandonó. Te explico: loszombis ingresamos en un ser cuando se muere el espíritu. En el momento exactode su deceso despide un olor penetrante, mezcla de almizcle y sal que se pega ala esencia autómata de algún zombi cercano. A este tipo lo observé durante variosdías, mientras deambulaba disolviéndose por dentro. Solté las cadenas que meataban a un cuerpo viejo, crucé el espacio, galopé a mis ansias, asusté a losperros, olí la degradación, rasgué su carne y mordí su voluntad. No medesagrada Manuel: Ya hice dos tatuajes y un piercing en su cuerpo. Y llevo unapulsera Moebius, esas bandas de una sola cara y un solo borde que no sonorientables.Porque la Moebius? Porque es lo que soy! Una y otra vez. Una figura sinfin, esa idea del infinito como un movimiento constante, sin principio nifinal. Los zombis no somos tantos pero nos reconocemos. El almamula, porejemplo, que vaga por el campo santiagueño es un zombi femenino que se diviertegenerando leyendas y miedo al por mayor. Yoprefiero un devenir más anónimo, mástranquilo. ¿Preguntas si me gusta existir? Pues bien: odio cualquier tipo de vida. Miidea del paraíso es la nada. Un agujero negro eterno, con la forma de la cintaMoebius. Tampoco preguntes por Dios. Es la Condena, el Infierno, el Yugo, laHerida, la Podredumbre, la Desesperanza, el Hastío. ¿Piensas que soydesagradecido? No. Lo amé hace siglos. Y El me traicionó. Nunca le pedí suGracia. Lo hicieron Marta y María, mis hermanas. Jamás ansié ser el primerzombi, eso fue enteramente Su Voluntad. Yo fui Lázaro de Betania, el resucitadoamigo de Jesús de Nazaret.

Los niños

2011-11-18T06:09:00.001-03:00

(Antonio Berni, Juanito Laguna va la ciudad, 1963)

****

La tradición aymará dice que cuando una persona muere su desciende a los fondos de la tierra, no al infierno, para renacer. Renacen adultos para volver a morir siendo niños y de ahí ascender al cielo. No puedo menos que pensar inevitablemente en la sentencia de Jesucristo en el Evangelio según San Mateo (19:14) cuando dice : Dejad que los niños vengan a mi porque de ellos es el Reino de los Cielos.
Quizás sea un lugar común opinar sobre la inocencia de los niños pero creo que hoy por hoy es necesario. La punta de lanza de este texto es una declaración que le escuché al Indio Solari en donde decía que desde que es padre le gusta ver esa inocencia de los chicos sin mediaciones culturales encima, es decir, la inocencia pura. Pero hay otros temas que lo hacen necesario a este asunto: para nuestros lectores latinoamericanos, es menester decirles que ayer en Argentina se asesinó a sangre fría a un niño de apenas 9 años en el pueblo de Lincoln, en la provincia de Buenos Aires. Esto se junta con el caso de Candela Rodríguez, quien también fuera asesinada hace menos de dos meses. Ambos casos tomaron un relevamiento particular en los medios de comunicación locales sobre todo por las imágenes difundidas de los chicos. No quiero apelar a esas lastimeras formas sobre todo porque no van a mostrar nada acerca de lo que quiero decir. Mi punto, mi vaga reflexión gira sobre un asunto: los chicos que están siendo víctimas no solamente de unos descerebrados hijos de puta a los que ni siquiera hay que pensarlos como seres humanos, sino también de un sistema que infecta la cabeza de otros chicos y/o jóvenes a los cuales se les permite llevar su crueldad a niveles pasmosos. Doy tres ejemplos:

* en la provincia de Córdoba alumnos de una escuela primaria filmaron a un chico mientras era golpeado por la simple razón de "que era gordo"
* en la provincia de Tucuman una chica de catorce años fue golpeada por sus compañeras aduciendo como motivo "ser linda y andar bien vestida"
* en la provincia de La Rioja tres jovenes de 18 años violaron a un menor de once, y subieron el video a Facebook.

Estas tres noticias ocurrieron en apenas 3 días. Si a esto le sumamos que el pasado 16 de noviembre se cumplió un año de la muerte de Ezequiel Ferreyra que era un chico de 6 años que murió de cáncer (sí, de cáncer) por haber manipulado venenos en un granja en donde era esclavizado junto a su familia (sí, esclavizado) , y para mayor indignación del caso, los responsables de la granja llamada "Nuestra Huella" (Leticia Ester Garcia, Alejandra López Camelo -prima del intendente de Pilar, Humberto Zuccaro- y Ivana Lucía Pressa) donde era esclavizado Ezequiel, fueron sobreseídos por la causa "Contaminación y trata de personas" hace poco menos de una semana, no nos deja otra alternativa que pensar que estamos atravesando una época en donde los restos infames del capitalismo ya se están metiendo con los chicos, a través del esclavitud, la impunidad, la intromisión de las redes sociales, el ojo avizor que está metido constantemente en la sociedad contemporánea a través de las cámaras fotográficas y celulares y, por lo menos para mi, inexplicable necesidad de andar mostrando las peores miserias al mundo, acaso diciendo que eso es lo único que tienen para decir.
Siempre recuerdo que en un lugar de Brasil tienen por costumbre enterrar a los niños o a los bebés con los ojos abiertos para que con los ojos de su alma el niño compruebe el mundo que deja antes de descansar en la paz de Jesús. Con semejantes datos y con semejantes miserias humanas no cualquiera dudaría en cerrarles los ojos. Estamos atravesando un momento en donde la recepción de la información permite que cualquiera pueda registrar lo que quiera, buscando en ese acto cierta recepción positiva. Es de imbécil pretender que vas a tener más popularidad porque le mostrás al mundo que te violaste un chico. Pero eso, en la cuestión informativa no solamente es posible, sino muy recurrente.
Y en el medio, están los chicos, ellos, que aún ignorando las reglas básicas de la tan mentada civilización (no digas eso, no hagas eso, no toques eso, no pienses eso, no elijas eso...) sueñan y juegan. Ellos que no dudan en mostrar sus incertidumbres a cualquiera que le abra un poco nomás su corazón. Cuánta verdad, es decir, cuánto amor hay en los niños cuando permanecen niños. Sin dudas la inocencia de los niños es una de sus características más hermosas, pero, como escribió Hamlt Lima Quintana alguna vez

lo más hermoso de los niños
es que, también a veces, nos miran con ternura
y con el más antiguo conocimiento de la sangre,
se ponen a cantar y nos perdonan.

Apunte sobre los ladrones

2011-11-15T17:29:00.001-03:00

(Erick Casanova, Asalto de ladrones, 1793-1794)

***

Hace unos siete u ocho estaba viajando en bicicleta desde mi casa hasta un gimnasio que quedaba en Moreno. Para eso debía ir por la calle Alcorta, paralela a las vías del Sarmiento saliendo desde Paso del Rey, a lo largo de unos diez o quince minutos. Yendo por la mitad del recorrido en esa calle, me interceptaron dos pibes que iban en una bicicleta más o menos moderna para la época (ignoro como es una bicicleta moderna ahora) y me dijeron en tono amenazante: "Entregá la bici".Yo al principio me sorprendí, y luego (como corresponde a un cobarde) entré en susto, porque era la primera vez que me querían robar. Mientras me decían que entregara la bicicleta, otro me quería sacar de encima para subirse él. El que todavía estaba en la bicicleta que me interceptó lanzó una trompada esperando tirarme pero la verdad que no me hizo nada. Fue en ese entonces cuando de no sé qué lugar de mi interior me surgió hacer la pregunta más tonta de todas:
-Pará che, ¿vos te querés afanar esta bicicleta?
La bicicleta a la que hice mención era a una que me había dado mi viejo para un cumpleaños. Se notaba que era sacada de un sucucho medio mugriento pues la había pintado con antióxido, la rueda de atrás se descentraba cada dos por tres, con la misma frecuencia que se pinchaba por estar gastada la cámara. Creyendo que no iban a claudicar, fue mi sorpresa la de comprobar que se quedaron mirando la bicicleta durante dos o tres segundos hasta que uno de ellos me dijo en forma sincera:
-Sí, tenés razón. Disculpá.
Dicho lo cual el otro chico se subió de nuevo a la bicicleta en la que iba viajando y se alejaron hacia el centro de Paso del Rey. Asustado y sorprendido me fui al gimnasio, y a la primera persona a la que le conté esto fue a un tipo de cuarenta que después me enteré que no solamente estaba caliente conmigo sino que había cagado a martillazos a una mina.
Este suceso autobiográfico fue recordado cuando leyendo el perfil de facebook de Omar Genovese estaba esta columna que Daniel Guebel publicó hace pocas semanas en Perfil. Me interesa mucho la idea de un ladrón con sentido común, es decir, un delincuente que roba lo que le interesa. No lo primero que ve. Y por supuesto que no estoy haciendo referencia a los ladrones de esos que los medios gusta de mostrar protagonistas de la debacle social en que estamos inmersos (siempre entendiendo que debe haber una debacle, que los medios sean reflejo de lo que ocurre en la sociedad y que el croquis de esos delincuentes exista, claro está...). Seguramente a otro se le habrá ocurrido antes pero la idea de armar una novela en donde el protagonista sea alguien que roba textos, hackea mails que tengan información para inmiscuirse en la personalidad del otro, es decir, apropiarse de la vida íntima de su víctima, es algo que me gusta mucho para hacer. Ser ladrón de objetos es un acto reprochable, pero ser ladrón de secretos, ladrón de sucesos quizás no sea tan condenable. A esos chicos que intentaron robarme la bicicleta, el sentido común les llamó la atención de que quizás no es tanto el objeto lo que debe ser robado, sino lo que de esa persona queda en el objeto. Ahora que lo pienso, yo también les he robado parte de su personalidad para escribir este texto.

Hoy escribe: María Pía Danielsen

2011-11-14T05:04:00.001-03:00

Quinta y penúltima intervención de nuestra amiga santiagueña. Esta vez, con unos versos.

(Melisa Cabal-Cano, De la serie Figura Humana, s/f)

***

Maternidad Inversa

La que espera es regazo yermo,
hueco infinito,
cuna de frío.

Y sin embargo
deviene en madre oscura
al cierre irrevocable
del ciclo de la existencia.

Regala la nada
que se anticipa
durante la gestación del fin
en la matriz de la vida.

He de llegar a su seno.
Entretanto
soy huérfana de su abrazo,
ajena a su lecho,
pródiga en subsistencia.

No la nombro.
No me reconozco su hija.
Sin embargo, me aguarda.

Y casi con la ternura
de una madre,
me otorga una tregua

Lo cursi, mi peor enemigo

2011-11-11T09:09:00.001-03:00

Algo que creí un honor, o por lo menos, un motivo de felicidad, terminó siendo una especie de humillación. Haber quedado entre los 180 autores que la Editorial de Los Cuatro Vientos pensaba utilizar para una antología en tres tomos fue algo que me gustó. Jamás había quedado en una antología hecha en forma tan profesional. Cuando tuve en mis manos las casi 800 páginas y mientras iba leyéndolas, mi primera instancia de felicidad fue variando hasta alcanzar la reprobación por todo lo que estaba leyendo. Sin miramientos, y espero que se entienda, me da vergüenza haber participado en esa selección, comprobar la bajísima calidad de los 100 artistas (incluyéndome) que la acompañan (sin contar los cuentistas). No es mi intención escribir sobre esa antología, sino sobre algo que se repite constantemente en el libro. La presencia casi epidérmica de esa variante tan pobre de la escritura, y de la vida, llamada cursi. Desde ya, no quiero andar haciendo una exortación sobre aquello que los intelectuales denominan cursi, sino dar mi más sincera opinión de algo que afecta a mucha gente. Lo cursi por lo menos para mí no es algo que se pueda reflexionar desde sí mismo. No creo que lo cursi pueda ser usado como un recurso literario pues apenas está formado por lugares comunes. No hace falta agregar que aquello que considero cursi está vinculado a todo lo referido al amor. Hace muy poco le dije a Myrian algo que tiene que ver con esto. Al ver textos y textos empapados de lo cursi en la antología, dije "Yo no quiero un libro, un cuento o un poema para que me haga bien. Yo quiero la literatura para que me haga pensar". Y eso lo sigo sosteniendo. Escribir esto no requiere mucha reflexión:

Nunca creía estar viviendo esto.
Qué hermoso es estar enamorada!
Siento maripositas traviesas en mi estómago que me hacen cosquillas.
Hoy la flor crece contenta,
hoy la vida me sonríe.
Soy feliz.
Estoy enamorada!!!!

Escribir esto no me llevo más de quince segundos.
Quiero decir, lo cursi al menos para mí es toda literatura que quiere demostar un sentimiento positivo que no se toma el tiempo de reflexionar a la hora de escribir sobre eso. Lo que acabo de escribir, qué sentido tiene si no se hace con el corazón y con la mente. Una vez le escuché a Ricardo Iorio una frase bellísima referida a las canciones pop de amor: "Sí, usted canta con el corazón, pero no canta lo que el corazón le dice". Zappa hablaba de las frases poco comunes que acompañan a una música. El era experto en hacer canciones doo-bop con la simple idea de parodiar algo tan banal y tan simple. Ser cursi, tomar una actitud cursi, vivir en forma cursi se me asemeja a una postura dominada por los mensajes. Los mismos mensajes mediáticos que te indican vivir una estilo de vida parecido al de las novelas mexicanas. Yo tengo conocimiento de escritores (hombres y mujeres) que escriben de este modo y me pregunto si eso es lo que un público necesita leer. Bukowski dijo alguna vez que la mentira es lo que más le gusta a las personas. No tanto para vivir sino para crearse cosas. Empezó a escribir no para hacerles bien a los demás, sino para mentirles desacaradamente a los lectores. Semejantes operativos veo en la literatura de Florencia Bonelli o Corin Tellado. No escribir para pensar, sino para estar bien. Es decir, la peor lectura de todas.

Poema

2011-11-10T05:39:00.001-03:00

(Manuel Lecrín, Laberinto con hombre y lunas, s/f)

***

hay días como laberinto
formados en la oscuridad
levantando muros

el angosto destino
entre mi desesperación y la salida
el cielo no me ofrece cobijo
la muerte no me llama por el nombre

el laberinto agota
la soledad se hace identidad

pero hay días como jardines

Hoy escribe: María Pía Danielsen

2011-11-07T03:59:00.001-03:00

Cuarta y brevísima intervención de nuestra amiga de Santiago del Estero.
Visiten su recomendado blog "El hueco detrás de las palabras".

(Gian Lorenzo Bernini, Estasi di Santa Teresa, 1647/1651)

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Estatua

-¿Es que no me vas a socorrer?- preguntó la mujer.
-¿Accederás a mi súplica?- requirió el hombre.
-¿Puedes ayudarme?- inquirió el niño.
La estatua de ojos vacuos siguió mirando el destello de las lágrimas. Si pudiera, invocaría.
Si pudiera, lloraría sangre. Si pudiera, se reconocería un instrumento. Si pudiera, ella también blandiría el látigo contra los mercaderes de los falsos dioses.

30 mil veces gracias!!!!

2011-11-04T08:40:00.001-03:00

Aún no entiendo semejante cifra apenas 45 días después de haber llegado a las 20 mil pageviews. La verdad, aún estoy sorprendido. Pero gracias, 30 mil veces gracias.

Miedo a pensar

2011-11-04T02:00:00.001-03:00

(Alias La Bullo, Cementerio de los corazones rotos, 2009)

****

El martes pasado fuimos con Myrian al cementerio San Antonio de Padua, que queda en San Miguel. Ese día se cumplieron 8 años de la fecha en que mi suegrita, Norma, murió después de una triste agonía. Cuando entramos por la puerta principal vimos a un costado una decima de ese excelso poeta uruguayo que fue Francisco Acuña de Figueroa. Me permito copiarlas a continuación:

Tú, que ciego en el placer
cierras del alma los ojos
contempla en estos despojos
lo que eres y has de ser.
Ven a este sitio a aprender
del hombre la duración;
que en esta triste mansión
de desengaño y consejo,
cada tumba es espejo
y cada epitafio, lección.

Luego me enteré que estas mismas líneas están en la puerta del cementerio de Salto, en la República Oriental del Uruguay. No es mi intención hacer una reseña de lo que vimos con Myrian. Además, mucho para contar no hay: pero sí ocurrió algo que ella me contó que bien vale la pena compartirlo con ustedes. Al llegar al nicho donde esta mi suegrita, ella y yo guardamos un profundo silencio. Yo acompañando a Myrian, y ella tratando de entrar en contacto a través de la oración con su madre. Digo tratando de entrar en contacto porque a cada rato escuchábamos de un pasillo cercano al lugar donde los dos nos situamos extractos de una charla entre dos viejos. No hablaban de la trascendencia de la vida y la finitud de la existencia ni nada de eso. Hablaban de fútbol, de minas, del calor. Se reían con una risa grave, como gutural, pero no dejaban de hacer ruido. No paraban. Sentía que a Myrian se le estaba yendo la concentración para poder orar y la veía más molesta. Pese a eso, permanecimos durante casi media hora en el nicho de mi suegra. Cuando salíamos a otro nicho donde estaba el marido de una amiga cercana, Myrian comentó algo que es el motivo principal de todo esta introducción. Palabras más, palabras menos, ella dijo esto.
-¿Sabes qué me jode? No tanto de qué esten hablando. Sino que no haya habido un solo momento de silencio. Eso me molesta. ¿Le tienen miedo al silencio, les jode que no haya un ruido cercano a ellos?¿O siguen hablando para no pensar, para evitar pensar en lo que nos va a pasar más adelante? ¿Tanto miedo le tienen a pensar en la muerte que prefieren el ruido o cagarse de risa de cualquier? Porque era cualquiera taradez lo que decían. Mientras estabamos ahí recordaba el poema que me mostraste cuando entramos, y esos tipos son todo lo contrario a lo que el escritor ese pedía.Vienen a interrumpir un momento de oración, y de reflexión interna mía, porque oraba hasta que estos me hartaron. Me rompe mucho las pelotas este tipo de gente. Pero más me jode sus ruidos, porque evitar el silencio para meditar (porque para algo se inventaron los cementerios) habla mucho de ellos.

este es el cementerio de San Miguel en donde pasó lo acontecido...

Hoy escribe: María Pía Danielsen

2011-11-02T02:07:00.001-03:00

Tercera intervención de nuestra amiga de Santiago del Estero.

(Ian Davenport, Pintura vertida: verde lima, amarillo pálido, verde lima, 1998)

*****

Elección

-¡Eres verde! Nunca te hubiese imaginado así- aseveró Pablo.
-En realidad, no siempre soy verde. Algunas veces estoy roja o azul o naranja o incluso negra- contestó el alma.
-¿Porqué el cambio de colores?
- Bueno, depende de lo que hagas conmigo. Si estás belicoso me conviertes en sangre. Si reflexionas cambio inmediatamente al azul. Cuando imaginas adquiero los tonos de la puesta del sol, naranjas y amarillos. Si el dolor no te permite abrir los ojos, clausuras mis matices y viro al negro.
-Perdón - masculló algo avergonzado -Lamento que tu destino haya sido el de acompañarme.
-Te equivocas. Yo te elegí. Porque mientras corres detrás de tus sueños me pintas de verde. Porque cuando asciendes a los cielos me aferro muy fuerte a tus alas y disfruto el placer de planear. Porque cuando me miras, mi verde se hace más intenso y brillante.
-Pero jamás hable o te vi antes de hoy- repicó Pablo.
-Error. Hablas conmigo mientras piensas y escribes. Me miras cuando te conmueves al leer un texto. Me acaricias cuando juegas con tus niños. Me lustras cuando, cual Quijote, emprendes contra los molinos de viento.
-Te elegí porque casi siempre me tiñes de verde.

Poema

2011-10-31T08:57:00.002-03:00

Algo que hice hace años.

(José Luis Lorenzo Díaz, Tras la utopía, 2007)

***

Ven, miremos los espacios abiertos, busquemos lo que nos pertenece por lejano que esto esté.
Friedrich Hölderlin

Mirando, asustado
debo interceptar a la muerte con algo.

Entre este respiro y la muerte media la seguridad
de saber que un día su vestido
entrará dócilmente en mi.

Se puede alejar, se acerca a veces,
me acerca la mano y yo miro a un costado.
No soy esta frágil competencia entre lo que soy
y lo que nunca más seré.
Y sin embargo está ahí.
Se acerca a cada segundo.
A no ser...

La utopía, la novia inefable.
Un candor entre el calor de rendición.
Ante su inexactitud debo rendirme.
Prefiero acercarme a la utopía,
a ese sueño inalcanzable
antes que a la muerte,
aún sabiendo que ella se aleja dos pasos
mientras yo recorra uno.

Pero mientras más lejana esté la utopía
mientras más seguro este yo de alcanzarla
y mientras más obsecuente sea hacia ella,
más lejana estará la muerte.

Juegos: La Mancha Congelada

2011-10-27T17:31:00.000-03:00

Consta en uno de los tantos escritos que publicara hacia el año de 1931 Sir Archibald MacIntyre (*) que era costumbre de los integrantes de la selva M'towi en la isla de Madagascar que uno de sus rituales prehistóricos era la representación de una cacería de personas a través de una deidad llamada Tabuhr, que es la muerte y de un salvador llamado Abdahol quien es el que brinda la resurrección. Ese ritual se llamaba "Aima'wi" (**).
   Este ritual consistía en ubicar en una pradera a una cantidad indefinida de integrantes de la tribu a los que Tabuhr iba en su busqueda. hasta contactarlos uno por uno. Cuando Tabuhr los tocaba era obligación del habitante quedar en la posición en la cual fue alcanzado por la muerte, manifestando en esa expresión el detenimiento de la vida, la vida alcanzada pro la muerte, por la presencia de la muerte en un cuerpo angustiado, alcanzado por el dolor y las indecisiones de la vida. Tabuhr, vale decirlo, es una representación maligna. La muerte pacífica, está representada por una deida a la que llamaban Oy. Sigamos con MacIntyre.
   El habitante hechizado por Tabuhr, debía quedar en esa posición hasta ser salvada por Abdahol, que simbolicamente lo hacía renacer del dolor (MacIntyre usa la expresión "he raised him from the death"), manifestando en Abdahol la salvación del abuso del dolor en el que se ha caído. Ese ritual debía llevarse hasta que la cantidad establecida de personas tocadas por Tabuhr sea resucitada a manos de Abdahol.
   MacIntyre conoció a la tribú de la selva M'towi durante 7 años de convivencia. Es justo tomar su referencia cuando nos dice que la cantidad de personas seleccionadas por los jefes de la tribu era indefinida y no elegida al simple azar. Una tribu es una gran familia, como toda sociedad, y al ser representados de tal modo, todos sabían qué era lo que pasaba con todos en un momento particular: si había felicidad, o angustia. Cuando llegaba a un integrante la angustia, la desazón por una perdida o por un abandono, ese integrante era elegido para participar el ritual del Aima'wi, y que los dioses obraran sobre ellos a traves de la representación para poder lograr la paz interior. Es como si se planteara una obra en la que estás representando tu propia desazón y alguién disfrazado de una deidad te mate y luego otra te resucite. Pero el hecho de plantear esa obra oculta en su interior la luz de la misma salvación. La obra es la obra y la verdad misma. El toque de Tabuhr es la representación del dolor en su máxima expresión: peor después del toque de la muerte no podés estar. Debe llegar Abdahol para que resucites y te eleves de ese dolor, para que se sepa que no estás solo pues alrededor tenés a tu familia y a los dioses que obran para que estes bien.
   Me cuesta pensar que estos habitantes hayan impuesto, involuntariamente, el juego de la mancha, o de los quemados como dicen en otros países, para que futuras generaciones lo utilizaran como una recreación. Sin embargo, justo es mencionar esto que MacIntyre nos contó para pensar que cada vez que jugamos a un juego, lo hacemos en serio.

Notas:

(*) El libro de MacIntyre se llama "The M'towi research" y fue editado por The Oxford University Press en 1931. El título de donde sacamos esta reseña se llama "The Aima'wi 's lessons"

(**) El dialecto de la selva M'towi permite prodigios para agrupar acciones o conceptos en una palabra: "Aima'wi" quiere decir la unión de la vida y de la muerte en un solo cuerpo. Otras palabras como "Want'ge'eher" quiere decir tomar a una mujer para el martimonio (llamado "Caube'wi") y hacerla feliz.

Hoy escribe: María Pía Danielsen

2011-10-25T04:11:00.001-03:00

Segunda intervención en nuestro blog de la escritora de Santiago del Estero.

(Paco Campos Tocornal, Tren, 2006)

***

Trenes

Juan contaba los vagones pasar. El ritual era idéntico todos los días.
La policía no molestaba. No robaba ni provocaba disturbios. Cuando le tocaba la ronda al agente López conversaban. Era su único amigo y lo hizo partícipe de su secreto: mirar los trenes no significaba matar el tiempo.
El tren de la aurora portaba el rostro del padre, muerto en la zafra azucarera. El segundo, el de su madre, que hacía las más ricas tortillas. El tren del mediodía era de Julia, su compañera y mujer. La que cuidaba de el y de los tres hijos. El siguiente tren de la tarde, el más largo y bullicioso, reflejaba la cara de sus tres varones. Que jugaban a la pelota y remontaban barriletes.
Los vagones del ocaso resultaban difíciles de observar, por eso se acompañaba con un tinto. El chirrido repicaba en sus oídos de igual manera que el impacto del choque al ser atropellado por el autobus sin frenos.
El último tren de la noche, negro y hermético, que llegaba cuando el alcohol ya había hecho su efecto, se parecía a las tumbas que se llevaron no solo los cuerpos, sino también la cordura de su vida.

Los triunfos, o las ramas caídas de la oposición

2011-10-24T11:33:00.001-03:00

(Vincent Van Gogh, Ramas de Nogal en flor, 1890)

***

Durante un lapso del discurso que la presidenta dio tras saberse re electa en las elecciones que se desarrollaron ayer, mencionó entre los agradecimientos a Hermes Binner, competidor de ella, por lo que fue seguido de una breve rechifla por parte de los partidarios cristinistas en el Hotel Libertador. La presidenta les pidió que se callaran y dijo algo que creo que vale la pena destacar: "En la victoria hay que ser más generosos". Al escuchar esto, resurgió en mi cabeza una cuestión en la que vengo pensando hace algún tiempo y que quisiera compartir con los ocasionales lectores del blog. ¿A quién le queremos demostrar los triunfos? Cuando pregunto esto tomo esos ejemplos que siempre necesitaron de la aseveración de un publico local para poder tener el éxito que una cuestión se merecía, y, aún más, que el éxito es solo dable en esa circunstancia local. Me permito tomar esta última elección presidencial para poder pensar sobre este asunto.
No es necesario destacar que desde los últimos 8 años ha crecido la economía a escalas notables (solo en este año ha crecido un 8% la economía, lo cual la ubica entre los países que más creció en un mundo en plena crisis), que los juicios a los torturadores, que los planes de inclusión social como la Asignación Universal por Hijo o la re estatización de las jubilaciones y sus constantes aumentos, etc. etc. etc. No necesito ampliar lo ampliado. Lo que sí noto acaso con particular pavor es que los medios de comunicación argentinos afines al gobierno kirchnerista tienen la particular noción de hacer mostrar el triunfo a los demás. Esos "demás" son, valga decirlo, los medios dominantes (habráque poner en duda que Clarín o La Nación sean hoy por hoy medios dominantes,es decir, aquellos que manejan la agenda pública). Sin embargo pareciera poco para medios como Tiempo Argentino o CN23 que todos los países de Europa (o su gran mayoría) crean que el "metodo argentino" para salir de la crisis económica de 2001/2002 es una viable salida. Pareciera que no ven que las potencias mundiales vean en Argentina un modelo de país a imitar. Pareciera que pese a que el mundo está convencido de las capacidades de Argentina, aún no sepamos convencer a nuestros vecinos que estamos haciendo bien las cosas. Los medios de comunicación y la oposición política son nuestros vecinos, y a ellos se le prestó más atención.
Pienso que esto no es una característica de los kirchneristas. También en otros ámbitos debimos convencernos de que el mundo nos mostraba a un coterráneo como alguien a quien debíamos admirar. Pasó con Gardel, pasó con Piazzolla, pasó con Borges.
Entiendo que Clarín y La Nación sean "monopolios". Pero buscando modelos entre las personas que se critica está Elisa Carrió que a pesar de que contaba con un amplio rechazo popular se le daba bola en las emisiones kirchneristas.
Me parece que este puede ser un buen momento para dejar de lado esas torpes disyuntivas. La presidenta es el ejemplo máximo en ninguno de sus discursos se la oye criticar duramente a la oposición. Cuando se recibe elogios por tu trabajo, cuando las personas te reconocen por tu labor, cuando haces las cosas con la frente levantada, ¿para qué te vas a fijar en esas viejas de mierdas que limpia la vereda y nada más?
Mi amigo José Luis Umaño me dio una vez una metáfora que sacó de los sufíes para describir a las viejas chotas que solo hablan al pedo, y que puede ajustarse a la perfección a esos personajes de politiquería que dicen llamarse oposición. Un sufí va caminando por el bosque y ve una rama partida caída al suelo recubierta con savia, que es lo que aliementa al árbol. El sufí se lamenta y dice: Pobre rama, mientras siga viva no se da cuenta que está sola. Así es la oposición. Están solos, pero todavía le siguen dando pelota. Esa atención creo yo, es lo menos importante de todo.

Obra

2011-10-21T09:11:00.000-03:00

Pienso a veces en la muerte, o mejor dicho, en lo que otros pueden llegar a pensar cuando a este don nadie le llegue su hora. Pienso en las angustias del otro, en las posibles felicidades de los enemigos, en la vasta ignorancia de los desconocidos...Pienso en qué fantástico es el mundo que cuando uno se vaya a otro lugar este va a seguir girando igual. Hace algún tiempo leí en el diario de Adolfo Bioy Casares el momento cuando se enteró de la muerte de Borges. Entre la lamentación de él había una sensación que es común cuando nos falta alguien: Bioy decía que se acostumbró a pensar que no había momento del día en que al pensar algo debía decirselo a Borges para que lo charlaran, y sin embargo empezaba a dar los primeros pasos en un mundo sin Borges. Pensar sobre esta sensación me obligó a pensar qué sentí yo cuando murió mi padre, en 2007. Recuerdo que mi hermano me dijo, entre la lamentación, esa horrible oración: falleció papá. Tardé días en llorarlo, me sentía bloqueado de querer hacerlo frente a mi familia, y solamente lo pude hace frente a Myrian, cinco o seis días después, desconsolado. Así mismo sentí la sensación de que en mi obraba la idea de armarme un mundo sin él. Y que todo lo que pude haber heredado de parte de mi padre debía empezar a cimentarlo, a construirlo, derribarlo, reconstruirlo. Y no para armar una imagen de él sino para seguir adelante con la vida a la que tan poco nos buscamos adaptar cuando se va alguien tan importante.
En mayor o menor medida Nadia Mansilla recrea esa construcción interna de su propia personalidad en esta exposición de fotos que se exhibe en la calle Cabrera 3653, en el barrio de Palermo. Lo que aquí veremos, hasta el 30 de octubre, es una cantidad de fotos que buscan recrear los vaivenes de toda construcción: con sus correcciones, sus luces y sus sombras, su desorden hasta lograr el punto final. Es una obra en construcción como cualquier otra, que se desarrollaba en frente de su departamento, pero en un momento en que la artista está inmersa en el duelo ocasionado por la muerte de su padre. Según consta en la gacetilla escrito por la misma Mansilla:
"Esos albañiles me dieron el indicio más certero de que la vida seguía adelante.
"Esa obra en construcción era también mi obra en construcción".
No me voy a cansar de repetir que en general los mejores artistas encuentran el arte o mejor dicho la piedra base de su arte en cualquier situación siempre y cuando esa situación toque su alma. Mansilla llega a tocar ese arte en el simple gesto de cargar una bolsa, llevar un balde con cemento, o ver un montón de maderas alineadas. Otros pensaran que son los paraguayos del orto que le vienen a quitar el trabajo a los argentinos.

Una última cosa: hace algunos años leí una frase de Bertolt Brecht que también Mario Benedetti uso para un libro: "Me parezco al que llevaba el ladrillo consigo para mostrar al mundo como era su casa". No me parece descabellado pensar que Mansilla se ha terminado de construir, y que esta exposición sea eso justamente. La oportunidad de mostrarnos cómo está.

Soneto

2011-10-20T06:55:00.002-03:00

(Andy Warhol, Sombra, 1981)

***
En las calles del destino ingrato
mis ilusiones
Sombras de sombras son

Alejandro Dolina.

Sombra inquieta y perseguidora
compañera oscura y comprensiva
dejame seguirte para que viva
y ser sombra el resto de mi hora
para dejar de lado la tristeza
ser silencio entre los vastos gritos
alejarme de los infames mitos
y permitir asumir la simpleza
que tiene tu proteica silueta.
Y si no es ahora, permanecer
un momento alejado de ser Ser:
quiero tener esa ansiada grieta.
El deseo no es descabellado.
Acaso mi sobra lo ha deseado.

Hoy escribe: David Rojas

2011-10-19T07:08:00.002-03:00

David Rojas nació en Merlo, provincia de Buenos Aires hace ya algunos años. Sería casi la declaración de un chupamedias, pero más allá de ser su amigo, lo considero un notable escritor que juega con el humor para entregarnos textos literarios con mucha riqueza oral. Para el que no me crea, recomiendo visitar su excelente blog Dame Bola y después que me diga si miento o no. En consideración con una nouvelle que estoy publicando en su sitio de facebook "El cuento del día", David me prestó este cuento para publicar en nuestro blog.

(Ayelo Ruiz, Infidelidad, 1997)

***

Burundanga

Todo se me había dado: hacía frio, podía invitar a Jésica a tomar un café con esa excusa y encima era Viernes y había cobrado la quincena, por lo que me alcanzaba para una buena habitación en un telo, con televisión y todo.
Baje del tren en la estación de Morón y fui derecho para Nuevo Morón, la pizzería en la que me esperaba mi chica.
-¡Rubén! -Me llamó desde su mesa, pegada al vidrio de 9 de Julio. -Te extrañaba, ¡tardaste mucho en llegar!
-Es que salí más tarde. -Le explique mientras la besaba y recorría con mis manos todo su contorno. - Yo también te extrañé, hoy tuve un día de mierda. Pero ahora estamos solos los dos y no importa nada más, salvo que nos corramos de la ventana.
-¿Qué nos corramos de la ventana?
-Sí, no me gusta este lugar.
-Pero desde acá se ve la Estación y la Plaza; podemos ver a la gente haciéndo cola para tomar el colectivo y a los vendedores ambulantes vendiendo chucherias y cd's truchos. Además, si pasa algún conocido, podemos saludarlo y aumentar nuestra vida social, que siempre estamos solos y no quiero que a la larga eso repercuta en nuestra relación, que nos termine aburriéndo al uno del otro.
-Mirá, no me interesa estar expuesto frente al vidrio, siento que soy un muñeco en una vidriera; además no te veo en toda la semana y lo único que quiero es estar con vos y si viene algún conocido me voy a poner de la cabeza porque me va a sacar el poco tiempo que tenemos para estar juntos. ¡Por favor, Jésica, estuve toda la semana pensándo en vos, deseándo verte, vamos a un lugar más intimo!
Convencida Jésica, agarró su cartera y nos fuimos más adentro de la confiteria. Pedimos café con tostados y ella comenzó a contar su semana. Hablaba y hablaba de los cursos que había comprado en Educap, que había pasado el cobrador por la escuela y no sé qué; que al parecer una de sus alumnas se había rajado con el novio y hacia dos días que no aparecía por la casa y era una verdadera lastima porque era de las que mejores notas tenía; que había descubierto un método para que la carne picada no se le pusiera negra y era meterla en taper apenas la compraba y frizarla en el momento. Todo eso me contaba y yo opinaba acá y allá, mientras me devoraba los sanguches uno atrás del otro pensándo cuando seria el momento políticamente correcto para pedirle que paguemos y nos vayamos corriéndo a encerrarnos en una habitación en cualquier hotelucho: tenía muchas ganas de acostarme con ella y decirle muchas cosas bonitas para hacerle bajar la guardia y que se ponga gauchita.
Apure mi café, pague los tostados y las bebidas y Jésica seguía hablándo. La interrumpí:
-Amor... Me encanta escucharte, pero me parece que la podemos seguir afuera. Ya pague y el mozo me mira con mala cara, capaz que ya van a cerrar.
-Pero Rubén, ¡recién son las diez de la noche!
Era muy temprano, era cierto, así que rápidamente invente otra cosa:
-No importa, vamos. Pobre tipo, imaginate que cuanto antes nos vayamos, más temprano va a poder retirarse. Además, debe estar ansioso por recibir mi propina. Tal vez le faltan dos pesos para comprarse un Parliament. Fijate la cara de transnochado que tiene, el desparpajo para vestir el saco y el jean: capaz que es un loquito y se saca si no fuma; dale, vamos, que nos mira raro.
Mi chica tomó su cartera y su abrigo mientras miraba con desconfianza al mozo y mientras salíamos se pegó a mí.
-¿Qué hacés?
-Te abrazo, ese mozo me da miedo, ¿viste como me miraba? Vamos, rápido Rubén, no quiero quedarme más acá.
-Bueno, vamos, pero soltame el brazo, que es mejor que estemos separados, por si el loco del mozo nos corre.
-Está bien, pero ¿para dónde vamos?
-No sé, vos camina.
Empezamos a movernos por Sarmiento. Seguimos de largo la feria y las paradas del 236; hicimos zig-zag y sin querer ya estabamos en la puerta del hotel que está frente a las vías.
-Uh, amor... Un hotel.
-¡Rubén! Pensé que me ibas a invitar a tomar un helado, jugar al pool o unas fichas en el Bingo. Pero vos solo me querés para meterme en la cama.
-No es así. Yo quería jugar un par de cartones, pero si nos volvemos ahora capaz que nos cruzamos con el mozo loco. Dale, entra, que escucho pasos.
Entramos; nos abrieron una puertita, luego una rejita y pasamos a un largo pasillo de sillones aplastados donde varias parejas esperaban con nerviosismo su turno. Luego de esperar un rato haciéndonos arrumacos, nos dieron nuestra habitación, al final de un pasillo y al lado de la lavanderia.
Entre y salte de culo sobre la cama; el colchón estaba vencido, así que mucho no rebote.
-Este lugar es horrible.
-Pero acá estamos tranquilos. Vení, dame unos besitos.
-Es que no estoy tranquila. Se escuchan los lavarropas. Pone la radio.
Puse una cumbia espantosa en la radio, empecé a besarla mientras maniobraba para quedarme en calzoncillos. Entre besos tenía que ir diciéndole cosas dulces, no fuera a ser que se pusiera en chica recatada.
Unos minutos tarde y luego, ya despojada de su vergüenza por mis palabras de amor, empezó con las palabrotas.
Jésica gritaba y decía cochinadas y yo se las respondía y la habitación ya era un baño romano. La noche no podía ser mejor: ¡tenía una mujer a mis pies, buena de los pies a la cabeza, haciéndome todo lo que yo quería. y solo me había costado unos tostados y un par de cafés!
Estaba a punto de llegar al punto de máximo esplendor, con Jésica navegándo arriba mio, cuando un fuerte golpe me hizo saltar el corazón.
-¡Hijo de puta, estás acá!
Tirando la puerta abajo, entró mi mujer. Sin darme tiempo a nada, mi gordita Viviana se metió en la pieza y de un fuerte trompada en la cabeza revoleó a Jésica al otro lado de la habitación.
-¿Ya cobraste y ya estás tirando el dinero con cualquier puta? ¡Desde el pasillo que escucho las cosas que te decía la trola! ¡Pero ahora vas a ver, te voy a cagar a trompadas para que aprendas a no meterme los cuernos!
-¡No, gordita, no! ¡No entendés! ¡Yo te voy a explicar lo que pasa acá!
Mi mujer miró a Jésica, que había caído desmayada a un costado de la cama y me dio un minuto para que le explicara y guarda con mentirle porque me iba a romper todos los huesitos.
-No, Vivi, no me rompas ningún huesito,-le supliqué de rodillas y esforzándome por llorar:- mirá, alguien debe de haberme buchoneado, alguien me vendió, enterado de que yo cobre hoy. Y por eso está mina se me acercó, me roció con burundanga y me trajo acá, casi hipnotizado, para sacarme el dinero. Luego me desnudó y me quizo violar, amor. ¡Me drogó con burundanga!
Mi Viviana se enterneció, aflojó el enojo y me abrazó.
-¡Mi bebé! Quedate tranquilo que ahora estás con mami y ya no te va a pasar nada. Vayamos a hacer la denuncia, ¿si?
-¡No, gordita, la denuncia no! ¡La policía se va a reir de mí! ¡No me hagas eso! Mejor vayamos a casa y olvidemos todo.
Salí del hotel apurándo a mi esposa: "vamos, amor, apurate y tomemos un taxi, que está oscuro, no quiero que me afanen". No fuera a ser que Jésica despertara y descubriera la verdad sobre su desmayo antes de que se me ocurriera una buena mentira.

Hoy escribe: María Pía Danielsen

2011-10-17T07:33:00.001-03:00

Abogada también abocada a la literatura, María Pía Danielsen ha obtenido numerosas menciones por su obra literaria. Adminisitra un blog, El hueco detrás de las palabras, en donde deja sus textos y muchos de sus textos breves han sido publicados en revistas y diarios de alcance nacional.
Para nuestro blog la escritora santiagueña nos ha dejado seis textos que todos los lunes desde hoy, publicaremos uno por uno.

(Oswaldo Guayasamín, Cabeza, s/f)

***

Destino

-¿Me escuchas? ¿Puedes hablar?
La médica de guardia interrogaba a Rosa mientras era trasladada en una ambulancia al hospital.
-¿Hace mucho que estás así? ¿Hiciste algo?
Rosa apenas salía del sopor por breves instantes. La hemorragia llevaba cinco días, mientras yacía tirada en un catre de su rancho. Sus cinco hijos nada pudieron hacer para socorrerla. Hugo le preparaba una infusión de jume y Ester, de cuatro años, le cargaba mate cocido al bebé en una sucia mamadera.
-Me tienes que contar para que te ayude- insistía la doctora.
Rosa era un animalito asustado. Su mente divagaba:-el Señor de Mailín me va a salvar. ¿Quién se va a ocupar de mis chicos? La policía. El juez. La cárcel. La Antonia, que me hizo el favor con la aguja de tejer.
La ambulancia continuaba atravesando los polvorientos caminos, aun lejos de su destino.
-¿Estabas embarazada y lo perdiste? ¡Avísame!
Rosa abrió los ojos. Vio al Señor de los Milagros de Mailín que le tendía sus brazos, la cara de sus cinco hijos sin padre, la miseria, el destino de paria que le tocó en suerte por ser mujer y pobre y musitó: -No doctora. No estaba embarazada. Jamás aborté.

Cómo escribir un poema de amor

2011-10-13T07:05:00.001-03:00

hasta la última uva, Mariana Kruk, otrocantar ediciones, 2011, 98 páginas.

Los poemas de amor cargan para aquel a quien incurre en la posibilidad de escribirlos en la obligación de ser originales. Expresar el amor al ser que amamos no es una tarea demasiado complicada cuando lo que se busca decir es simplemente Te amo. Sin embargo, la incierta lucha del artista con su propia obra requiere de estrategemas inéditas que sepan encontrar el espejo que refleje esos sentimientos. Nadie puede escribir un poema de amor poniendo la definición que aparece en el diccionario (a no ser que la vanguardia lo supere al artista). Para todo aquel que se enamora, toda persona es única y esa unicidad se traslada al amor. Ningún amor es el mismo y ninguna sensación que tengamos de él es el mismo. Leer y releer los poemas del libro de Mariana Kruk, Hasta la última uva, es presenciar esas irrepetibles sensaciones.
Vale la pena mencionar que este volúmen, que no llega a la centena de páginas, contiene 72 poemas de amor. Y sin embargo, semejante cantidad de textos no cansa a aquel que lo abre. Al contrario, obliga a uno a releerlos, como lo hice en mi caso. Kruk, (de quien ya tuvimos noticias suyas en el libro Peras al olmo, de 2005, y De la galera y más adentro, de 2006, como así de su notable blog de oficio: arder ) divide al libro en cuatro partes o sub libros. Puedo permitirme arriesgar que entre los versos que ella destila a sus amantes hay una especie de llamado, que luego se ira convirtiendo en grito a medida que se va leyendo el libro. La poeta canta desde la soledad que implica terminar una relación. Una relación que va haciéndose notar a medida que transcurre la primera parte y en la que las faltas de ortografía son reflejos fiel de su soledad. No solo en las letras que faltan sino en las que sobran. La soledad y el deseo de llenar ese vacío motivan a la poeta a escribir versos como:

¿qué hacer con hel corazón?

¿undirlo mil metros bajo tierra,
habajo del polvo del polvo del polvo
con hese polvo que hes hel húnico que cuenta?

Esa H es la de un Hombre, la del hombre que no está. La de esa persona que sabía llenar los espacios.
La música ocupa la segunda parte del libro ("Cuerdas"), en donde la música es la compañía que suple a la soledad. Y no la música convencional, sino la de los ruidos. E incluso los silencios. Hay una clara imagen del silencio cuando su poema dice:

qué ancha se puede volver
la cama más angosta
si vos no estás con ella

En este caso, la soledad ya no se nota en las palabras, sino en la cama, en la vida, en el mundo.
En la tercera parte ("de esprádicos: nada"), un lento camino al enamoramiento, al nuevo amor, va surgiendo de entre los versos. El sopor del silencio primigenio que se expresa en versos como

me incorporo desganada y divago taza en mano
por los rincones de mi cuarto, pienso cuán exacto
cabrías en cada uno de ellos, pero me defino y te
sueño, mejor: en la cama.

páginas más adelante se pierde en imágenes como

me gusta así:
cuando venís de madrugada,
tirás piedritas en mi ventana,
sonreís y le agregás estrellas al cielo.

Y luego, en su cuarta y última parte ("entonces: pánico"), comprendemos que la artista ha vuelto a caer en el enamoramiento. Al leer estos versos recuerdo aquel de Borges tan concreto que escribió en su vejez: "Es el amor. Tendré que ocultarme o huir". Y que no solamente ha caído en el enamoramiento sino en el miedo de ese desenamoramiento. El último poema expresa esa desazón acostumbrada, por lo que va a tener que buscar ese oficio de arder en otro hombre.

La última uva me recuerda inevitablemente a lo dionisíaco, a Baco, a las expresiones del alma. Escribir hasta que se nos acaben las uvas, como propone la autora, es acaso el principal objetivo del artista. Esas uvas también se expresan en el amor. Pienso en este exacto momento aquel verso de Spinetta: "Las uvas muertas de un amor en el placard". Intuyo que nuestra querida amiga lo habrá leído a esa frase, imagino que no es su ambición acumular uvas sino desplegarlas, hacerlas sembrar, que crezcan en los lugares adecuados. Los lectores acaso sean los mejores destinatarios de esas frutas y los que mejor podrán comprender este libro. Acaso en esa busqueda encuentre a esa H que le llene sus vacíos.

La invasión bizarra

2011-10-12T09:01:00.001-03:00

Desde septiembre hasta principios de este mes, cuatro discos han salido que no hacen más que confirmar una tendencia que va ganando espacio en la internet lentamente. Los discos catalogados de "Metal Bizarro". Tres exponentes de ese género son los caballeros indiscutibles que van galopando. Femur, Asspera (de quienes ya hablamos anteriormente) y el debut discográfico de El Hombre Trompeta. No vamos a andar vindicando nuevamente a los artistas. Lo que sí haremos es hacer un breve repaso de los 4 discos que han salido en un lapso de apenas 60 días y que juntos, no duran más de 2 horas. Empecemos con el último de los nombrados.

El hombre trompeta: Whisky, minas y trompeta

En apenas 12 minutos este prodigio de la música vocal instrumental, a la manera de Bobby Mc Ferryn, regala un fragmento de su magia, un extracto del cálido sonido de millones de trompetas que nacen de su garganta. Surgido de las canteras de Asspera, El hombre trompeta en 7 temas brinda una panoplia de temas que sorprenden por su género: desde un romance méxicano (titulado casualmente "Romance mexicano"), una marcha suficientemente conocida ("Peronisten Marchen") y hasta un track cuasi experimental ("Trumpet Revolution"). Y lo mínimo que puede hacer uno al terminar de escucharlo, es volver a oírlo. Trasnmutarse en un instrumento cualquier gil lo puede hacer, pero ser un trompetista virtuoso sin tener trompeta, o mejor dicho, siendo uno la trompeta, únicamente a genios como estos se les otorga ese don.

Haciendo click en el título del disco podés descargar el disco gratuitamente.

Asspera: Pija (EP)

Después de 2 años sin noticias discográficas del grupo, Asspera ha editado una grabación de libre descarga que en 4 temas muestran nuevamente el ojo sagaz para describir las tribulaciones ocasionadas por el capitalismo. Pija es la canción que muestra esa angustia existencial por querer escapar a la rutina sabiendo que hacerlo es casi imposible. Directo al tacho es la canción en la que el rebelde, el que ha intentado escapar de esa rutina a través de las mal llamadas travesuras de la infancia y la adolescencia se ve reducido a ser simplemente un "peón de taxi" y que lleva "el culo a la misera por no haber querido chafar y mentir". Es decir, solo ahí se puede ser libre. Me voy a ahcer pipí, papá es la excelente versión metalera del tema de Flavia Palmiero. Pogo al corazón es el homenaje de los músicos a sus fanáticos y a Mario Lauro Santillán, el baterista que Asspera ha tenido hasta el año pasado cuando una enfermedad lo mató. Acaso la mejor canción del EP es también una luz de esperanza para seguir adelante: una birra, los amigos y el metal.

Para poder descargar el disco de Asspera tenés que registrarte en DontPayMusic.com, el lugar que distribuyó el disco. Por suerte, es gratuito...

Femur: Moshing the Armageddon

Femur mostró hace un mes con la edición de su séptimo disco una enorme y sagaz muestra de su thrash metal 100% improvisado, y que oyendolo no parece que fuera así. Es más, pareciera que esas canciones están dentro de los músicos desde hacía tiempo. Descendeishon of Death es un manifiesto thrashero de Femur: ellos se consideran de la B, y no lo niegan. Pero lo putean, eso sí. Como estamos acostumbrados con ellos aquí no se salva nadie: ni los bebés que lloran en el coléctivo (Baby (Of Hell), ni los trapitos que te cobran fortunas en las puertas de los recitales (Trapito Botón) al que encima debés pagar campo VIP (Campo VIP (Por qué)). Hacen una notable versión del clásico de Wilfred y la Ganga, Mi abuela, y cantan una canción de amor (Flaca (Nariz Of Ganch)). Debemos acostumbrarnos a estos muchachos, sobre todo cuando el mundo habla de los "indignados", sea en España, Estados Unidos o donde sea. Debemos acostumbrarnos a indignarnos para poder alcanzar cierta libertad. En esos gritos de Femur (a los garcas, a los giles, a la quietud de la clase media) podemos tener esperanzas.

Femur: Lados Bes
Los lados B de los discos de Femur son otra muestra de aquello que prefiere este cuarteto para su arte. Son 19 canciones que en apenas 28 minutos han quedado afuera de sus grabaciones. Desde una versión simbiótica de Rosa Rosa, hasta los terribles deseos de un degenerado (Enfermo (Mental)). Otras canciones son cantadas en un inglés medio raro pero siempre entendible. Nuevas réplicas surgen de sus gargantas, como Sundae (de McDonalds), El Heavy Metal (Liberará), El Balá. Hay brevísimas canciones que muestran muchísima potencia, como The Revanch (Of Thor), que dura 5 segundos, pero por sobre todo el thrash vivo de estos muchachos.

Acaso los vientos que trae generalmente la música convencional sean meras brisas. Pero al oír guitarras podridas, gritos de protesta o trompetas majestuosas, no cabe duda que en ellos, el mejor viento corre por otro lado.

Soneto

2011-10-10T13:32:00.001-03:00

(Silvia Mitri, Enamorados de la luz, 2009)

***

Mírenlos, ni el fuego los separa
ni se rinden ante quien los enfrenta;
tan incalculable como tormenta
al amor no se lo mide con vara.
Y son apenas dos cuerpos sentados
estremecidos al rozar sus dedos:
son felices, acaso tienen miedos.
No saben que están enamorados.
Los dos ignoran que no olvidarán,
aunque quieran, el preciso momento
en que solamente un pensamiento
los inundó. Acaso se amarán.
Acaso ambos se sabrán frágiles.
El amor nos hace menos ágiles.

La concha de todos

2011-10-07T08:50:00.001-03:00

(Henri de Tououse-Lautrec, A seated dancer with pink stockings, 1890)

Ahora mismo, en este momento, hay una concha en los ojos de todo un país. La concha común a la que acostumbra ofrecernos Marcelo Tinelli. Una concha entre conchas. Concha que dice de todo. Una concha entre conchas. La concha. O en todo caso, La Concha. Ni la concha de tu madre, ni la concha de tu hermana, ni la concha de tu tía, ni la concha de la lora, ni la concha de la abuela. Una concha más, que si no se hubiese visto sería sin dudas una concha menos.
No te das cuenta que las minas son todas putas. Mirala a esa trolita, las pendejas de hoy están más sacadas, solo quieren pijas loco. Mirá lo que se pone, después se quejan de que les toquen el orto. Si lo andan mostrando.
Pija, concha, culo, teta.
El país vive caliente. Necesita ver sexo, no importa de qué modo. Los que hablan quieren cojer, los que te dicen que no piensen en eso te meten las primeras imágenes en la cabeza, los que te dicen no serás puto vos? te quieren garchar, los que meten los cuernos son unos impotentes potenciales.
Si te agarro te parto en cincuenta pedazos, hija de puta.
Cosificación.
Ahora, ahora, ahora, paja, paja, paja.
Cosificación.
Altas nalgas, mamasa...
Cosificación.
La marcha de las putas.
Cosificación.
Miralo al putito ese.
No hay elecciones, no hay represión, no hay desaparecidos en democracia, no hay violencia de género, no hay presos inocentes, no hay narcotráfico, no hay nada.
Solo hay conchas. Peludas, depiladas, vírgenes, rotas.
Conchas.
Bajo las matas
En los pajonales
Sobre los puentes
En los canales
Hay Conchas.
Y Steve Jobs.

Hoy escribe: Laura Barrientos Lowey

2011-10-07T06:08:00.000-03:00

Tercer y última intervención de esta escritora en nuestro blog.

(Andrés Zerneri, Niña en azul, 2008)

***

No fue así

Mis rodillas se soldaban, se parecían.

Yo residía en mi condición, lloraban los silenciosarrestados.

Un ciclón.

Sabía que se iba cuando todavía no había llegado.

Pero no intente salvarme, quise girar.

Un sonido líquido exponía sus rasgos.

Envolvía al tiempo en círculos efímeros.

Un interior superpoblado, confortable; me expendíamanzanas.

Con olas pálidas, con manos de vidrio.

Con brotes sobre un proscenio vehemente.

Todo su estilo monumental inmolaba mi método.

Como un preparado para una dieta específica.

Su gesto en mi puerta.

Movimientos mecánicos hasta confirmarme en su mirada.

Sus ventanas azules, mis mariposas y el tesoro en suautenticidad.

Impredecible.

Yo necesitaba alimentar su boceto y esperaba en laestación explotar contra su pecho mi ansiedad y que sepa que tenía tiempoahorrado.

Que quería mudar mis hábitos a su sistema hasta que puedaflotar en mi nube.

Pero su impulso le gritaba a alguien.

Y mi empeño por reformar su discurso acabó en un archivo.

Luego acepté mi tristeza, lavé mi cara y volví a laestación.

No supe estar enojada, crucé las esquinas repensandohechos.

Comí caramelos.

Le hablé a la breve medida de su muñeca,

Estrené una obra nueva.

Que linda forma tiene su ausencia.

Soy un oasis, un forastero; en su pampa.

Su voz, me desorienta.

Porque ambiciono que me deje inmóvil contra un paredón.

Y descubrir su esencia desde la calma.

Consentir su titubeo y ser idónea en su despertar.

No soy quien tiene mayor grado sobre una línea.

No puedo ser joven ni adolecer.

Pero repaso un infinito auténtico.

Yo me quedo a vivir en su forma voluntaria.

Y si no aparece, puedo seguir creando con su parecidomientras huye.

Hoy escribe: Taylor Mali

2011-10-05T06:18:00.001-03:00

Tercer y última intervención de nuestro amigo neoyorquino en el blog.

(Bansky, Donut, s/f)

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La voz de América en off

dedicado al tipo que dijo que más personas escucharán mi voz en la comerciales de radio y las colas de las películas que los que nunca me escucharon recitar una palabra de mi propia poesía

En el mundo
donde el 90% de las locuciones comerciales
van dirigidas a hombres blancos de entre 25 y 40 años
vino un hombre, blanco, edad 25 a 40,
con nada excepto un mensaje
tan claro y distinto como su natural y digna de confianza
inacentuada voz.

Herpes, herpes, herpes, herpes, herpes.
Es sencillo decirlo rápido 5 veces,
pero es duro decirlo una vez
a aquellas personas quienes más necesitan oírlo:
tus hijos.
Ellos quieren crecer como lo hiciste vos.
Así que asegúrate de que ellos aprendan a apreciar
la belleza de todas las ruedas doblar.
Porque los chicos que prueban la marihuana antes de los 15
son siete veces más capaces
de recomendar Trident*
a sus pacientes que tienen armas.
Haz alguien dice Burger King:
cuando lo tenés a tu manera
sabe como a larga distancia.
Ahora con más crema hidratante y una gota extra de Retsin**
para ese sediento cuerpo profundo.

Recordá: ellos son de goma y vos sos pegajoso,
y que cada cosa que digas podrá y va a ser usado en tu contra
en el episodio de la Ley y el Orden: Unidad Especial de Víctimas Fashion.
Así que pagá menos con Boom, actina-dura***, Tenactin y Zoom zoom zoom!

Las corporaciones usan advertencias
para manipularte y confundirte.
Los palos y las piedras podrán quebrar tus huesos
pero algunas palabras estas signadas para confundirte.

¿Por qué se hacen grandes billetes?
Porque puedo decir cosas como:
"Venimos a discutir los problemas que enfrentan los pequeños negocios
y las corporaciones internacionales
con un ojo para la implementación de
una estrategia de marketing en el extranjero
sea a través de internet o escenarios B2B**** más tradicionales
es Bruce Chase,
Secretario adjunto para las operaciones comerciales extranjeras y domésticas
conjunto con el Departamento de Comercio de los Estados Unidos"
sin tentarme una sola vez o siempre de risa.

Sabe dónde están sus hijos?
Tiene yahoo?
Recuerda cuando fuimos a bailar?
Y los incidentes surgidos de las circunstancias?
Mire la nueva Chevy S-10
y se preguntará
"El viagra es correcto para mí?"
Mire, yo tengo 43 años y estoy mejor ahora
de lo que estaba cuando estaba en los teatros de todo el mundo.
Hombre blanco: Ellos están donde quieres,
y Raid lleva el veneno de regreso a su nido
y las mata bien muertas.

No soy poeta, pero jugué uno en Def Poetry Jam*****.
No soy un hombre blanco muerto, pero dos de tres no está mal.

Así que en estos días cuando no te sientas fresco,
vení a Jamaica.
Porque en la carretera de la vida ellos son pasajeros.
Y son poetas como yo.
Me escuchaste ahora?

No dejés que las palabras te confuden.
No dejés que las mentiras te resaben.
Porque los palos y las piedras pueden romper tus huesos,
pero las palabras, carajo, pueden matarte.

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Notas:
* Marca de chicles
** Un vino griego

*** Juego de palabra entre tough-actin y Tenactin
****Siglas de Business to Business
***** Programa de Slam Poetry que salía por HBO.

Los puertos de Karina Beorlegui

2011-10-03T06:32:00.002-03:00

Karina Beorlegui es una renombrada cantante que se ha hecho de nuestras favoritas al oír sus interpretaciones de tangos como "Mañana zarpa un barco", "Soy" o "Vamos vamos, zaino viejo". Sin embargo conocida también es su faceta para cantar fados, la música de raigambre popular del Portugal, cuya exponente eterna es Amália Rodrigues. El próximo viernes 7 de octubre a las 22 horas, en el Club Atlético Fernández Fierro (CAFF), Sánchez de Bustamante 764, Karina se presentará con Los Primos Gabino (Ignacio Cobello, Esteban Ruiz y Juan Pablo Esmok Lew) con motivo del lanzamiento de su tercer disco, "Puertos Cardinales", editado por Acqua Records.

Antes de ese recital, nuestra amiga Karina nos contestó algunas preguntas.

Oyendo las versiones originales de las canciones que grabaste noté que muchas canciones son muy intimistas. ¿La lista fue elegida bajo ciertas especificaciones (como la intimista por ejemplo)?

El repertorio se eligió en base a la idea de puertos que tienen puntos en común en sus raíces musicales, partiendo del tango y el fado, que son los géneros que venimos investigando con Los Primos Gabino, esa fue la única consigna, los climas del disco son variados, algunos momentos son intimistas y profundos, otros mas graciosos y livianos, frescos, alegres, evocativos, durante el transcurso de ir escuchando el disco esto va cambiando hasta llegar al carnaval, pasando por vals, milonga, tango, canción, fado, choro...de todos modos algunos temas ni se consiguen en su versión original, como es el caso de la milonga de Julián Centella La muerte de Juan Bertana , o el tango que cantaba La Maizani Portero suba y diga, o el choro de Horacio Ferrer El romance de la casita demolida...

¿Porqué elegiste esas canciones y no otras?

El tema de armar un repertorio, a la hora de elegir las canciones con Los Gabino sobre todo vemos que sea un tema que me identifique a mi al cantarlo o que pueda abordar o me quede bien el estilo, algunos son desafíos y otros simplemente al escucharlos ya se me viene a la cabeza que tendría que cantarlo yo, pero los 3 temas que cantaba Gardel, incluso el que elgimos en Francés Je te diré, los escuchamos en casa y hubo votación, estrellitas y ganaron esos, siempre mi voto define un poco por esto mismo que te decía, de abordarlos con compromiso como intérprete. Distancia , el tango de la opereta de Dolina Lo que me costó el amor de Laura, yo siempre quise cantarlo, y despues de años, llegó el momento, y nada menos que con arreglo de Federico Mizrahi , director musical y arreglador original de la Opereta y hacemos dúo con el Negro, que agregó unos contracantos inéditos especialmente para poder cantarlo conmigo, un honor. El Fado Tropical de Chico Buarque es un hermoso tema que preparamos para el aniversario de la Revolución de los Claveles de Portugal y es nuetro homenaje a las democracias y la libertad, la milonga de Centella nos llegó cuando fuimos convocados para un disco homenaje al autor. Y así cada tema tiene como su pequeña anécdota de porque los elegimos.

Si bien el fado está presente en todo momento, hay muchas canciones que son originarias de varios países como Cabo Verde, Brasil, Francia, Portugal y obviamente Argentina. ¿Esa elección está orientada por algo en particular? (más teniendo en cuenta que muchas canciones tienen presente la angustia o toman a la ausencia como tema)

Angustia no, saudades o nostalgia sí, porque son inerentes a los géneros fado y tango que abordamos mayoritariamente, pero la idea es abrir a otros puertos que nos identifican, nosotros tenemos carnaval, milonga, todo eso tiene raiz africana, incluso el choro, en puntos de alguna parte de su adn se cruzan...después da la casualidad o causalidad, que tenemos nombres como ausencia o distancia o que la palabra llora se dice en 2 recitados de 2 temas diferentes, pero eso no fue a drede, resultó así.

¿Qué es lo que más te gusta del fado? ¿Podría vincularselo al tango?

El fadista es como el tanguero, el milonguero, lo es todo el día, lo lleva en la sangre, en su cultura, en su lunfardo barrial, son identidad de Buenos Aires y Lisboa, de su gente, de sus calles, el fadista tiene una profunda pasión por el género al igual que el tanguero, nacieron en los suburvios de barrios de puerto y son parte de la historia de nuestras ciudades, esto es lo que mas me gusta del fado, además de que es una bella música y que en común tiene tan basto repertorio.

¿Qué vas a ofrecernos el 7 de octubre en el CAFF junto los Primos Gabino?

El 7 en el CAFF, este viernes que viene a las 22, será un capítulo muy especial del Fado-Tango Club, ya que presentamos y lanzamos oficialmente el disco del que estamos hablando, Puertos Cardinales, son 13 temas nuevos de los que venimos habitualmente tocando del disco anterior Mañana zarpa un barco y Caprichosa. Será una fiesta ya que contamos con varios de los invitados del disco, como Fede Mizrahi, Dulio Moreno, Shopie Luci en violín, Berni Santiago en percusión y Pablo Bronzini en acordeón, más algún otro invitado que confirme estos días...¡los esperamos!

Hoy escribe: Laura Barrientos Lowey

2011-09-29T04:57:00.001-03:00

Segunda entrega de esta artista argentina.

(Ernest Descals, Granada, sierra nevada, s/f)

***

Desde la última vez que te vi

Te veo soplar la roca que traba el comienzo.

Miro como llueven tus argumentos sobre mi nítidacontradicción.

Pero la roca no se mueve, solo se agrieta para calmarnosla sed con abrazos.

Tus teclas masajean cada punto de mi inexactitud.

Improvisas en mi mundo de palabras, me haces sentir unsuspiro paralelo, un detalle que se deja llevar.

Tu corazón se coló en mi viaje.

Prueban sonido las montañas sobre la orilla de mi alma.

Tu oído me da un “SOL”, en un suspiro y sobre el agua,que lava con mimos mis lagrimas.

Bailo con tus hombros y mis pies, con tus manos y mibruma; mientras tu abrazo le diseña un vestido a la luna.

Contemplo la pampa que acopla, con tonos de colores, enel interior de nuestro universo.

Duramos en el primer matiz toda la noche, con gotas depan, con pasos de láminas de corcho.

Que se humedecen sobre el pasto, que acunan nuestro pulsoretórico.

Carece de exactitud, tu vaivén, mi lió magnifico, latersura de tu orbe, mi cajita de palitos de helado.

Ser mundo, y no una parte, ni pertenecer.

Decir para el que pueda recibir y para el que no.

Ser! no esperar, saber dejar ahí lo que no fue caudal yarmar otros barquitos de papel.

La suerte de las mujeres

2011-09-28T08:39:00.000-03:00

Conchudas Volúmen 7, Antología por Gastón Almada, Alterarte-S-tudios, 28 páginas.

En el Sarmiento pude encontrarme con el séptimo volúmen de la antología de escritoras, "Conchudas", editadas por Gastón Almada. Siempre que puedo verlo, abono los cuatro pesos que corresponde su libro y encaro la lectura de las escritoras que lo conforman. Y sin embargo, nunca me conformo del todo con los textos que dejan por lo que me veo obligado a ir a sus blogs a revisar textos y de vez en cuando a pedir alguna colaboración para este sitio. No menos importante que sus anteriores es este séptimo volumen. A continuación hablaré de sus autoras.
Amanda Durán ensaya en un largo poema titulado Antro una especie de oración religiosa dedicada a las putas que para la autora vendrían a ser las mujeres que quitan el pecado del Mundo.

Bendita tú eres entre todas las mujeres
Y bendito es el jugo de tu sexo
tu cuerpo entregado por todas nosotras
mordido

dice la autora. La imagen de la puta no es la de un odio, sino la de una humana (y hasta cristiana) comprensión más allá de que en los últimos versos la autora refute la comprensión religiosa: Dios te odia y yo te amo. Poema Patriotismo o Himno a los Felices es un poema que busca ser optimista respecto de un país tan castigado con la elección. El problema de Chile no es tanto que hayan tenido Pinochet o Piñera sino que aún permanezcan frescos en ellos, los chilenos. El poema refiere a los insurrectos, a los que estan, a los "sobrevivientes de este país sin hijos", a "los felices acurrucados a la ceniza". A ellos les escribe Durán: a los escondidos entre el asfalto.
Ema Fernanda Vilches lega dos poemas que muestran el miedo y la melancolía de la autora. La primera, Poema Insolente VI, es un llamado de atención contra su propio miedo a la traición, a la mentira. Puede decirse que son versos escritos desde la culpa.

Duele la mentira más
Cuando la digo yo,
Si la escucho
Apenas sangro un ojo

La melancolía de Poemas para Hugo es la de una ciudad que se queda viendo a la ciudad con la misma angustia con que se mira a sí misma. Aunque en realidad es la ciudad la que no puede con su propia tristeza. "me duelen los besos / que veo en la calle / las sonrisas enamoradas / de mis niños", escribe con fatal resignación.
Julieta Desmares cuenta en un breve monólogo interior (Chichón) el recuerdo de ese placer que le fue legado al momento de viajar en colectivo atestado. El ir y venir del recuerdo mientras viaja es una forma de estar en el lugar. Yo quiero muchas cosas es un poema que a manera de Whitman busca invocarlo para poder encontrar en el a todo el arte habido, la perfección de la paz, la pureza del amor.

Quiero que beses mis pies planos, que cuentes mis lunares y liberes un gorrión

me parece un verso logradísimo.
Moni Torres deja dos poemas que son imágenes poéticas. No se puede dejar de leer un verso y procesarlo para que luego acribille al lector con más fuerza: "Valustras blancas / Satén brincaban / Sartenes purpudas / De mental" Podrían decirse que son surrealistas (en realidad muchos dicen poesía surrealista a aquella poesía que no terminan de comprender) pero se nota que Torres emplea un lenguaje bien específico para escribir lo que quiere escribir. Estos versos para mi remiten a un egoísmo atroz: "Quería amor, ja, ja, ja, / Mendigaba el paso, ensuciaba / Le pinté la puerta de azul. / Usé una cuchara de mostaza podrida, / Husmeando en los sexos / se pervirtió en sombras, / Ya no fué ni será, / homenajeó a la fiera / y defendió a la guerra".
Gisela Coke deja en sus dos poemas la sensación de que nadie es completo. La sensación triste de que todo el mundo no entrega lo mejor de sí mismo. Y que a pesar de poder encontrar cierta felicidad en todo eso (Soy una persona alegre / pero no optimista. / Siempre veo el error, dice en Quiero cortar el círculo) quiere terminar con esas incertidumbres. Su poema Inconclusa es una maravilla, y remite a imagenes vacías para mostrar ese estado existencial incompleto (Y todo lo que tengo para contarte y no puedo)
Elena Zago prefiere mendigar amor en sus poemas. Sea a través de la mentira o de la espera de algo que no se desea. Sin embargo el objetivo es el mismo. Reducirse a la miseria para lograr amor son bajezas en las que el ser sensible (y no el enamorado) cae para seguir vivo. Es triste caer al abismo para que lo vean. Zago dice con eficaz literatura:

Sólo te pido
que me hagas ese amor
que tanto escondés de mí
por favor

dice en (*), y en Es verdad confiesa

me iría
pero otra vez estoy acá
casi sin ropa
y esperándote

igual no me importa.
game over, su tercer poema sigue esa cuestión pero viendo esas miserias en el otro. "y sin darme cuenta / vos ya habías tatuado / tu nombre en mi espalda / con caricias que simulaban ser / eso que no entendemos."
Alma Marcela Goza es otro seudónimo que Gastòn Almada emplea para escribir. El despecho usado con la literatura cargada de palabras es el breve espectáculo que nuestro escritor prefiere usar. Como si dijera que a pesar de todo, y a pesar de todos los hombres y mujeres que pasen, cada cuerpo que tengas a tu lado no va a ser como el mío porque yo soy únicx. Y es verdad. Todo amor siempre será el primero.

En fin. Diversas suertes corren las escritoras de este bellísimo y breve libro. Entrar en cada una de ellas es ciertamente entrar en un mundo.

Hoy escribe: Taylor Mali

2011-09-26T08:33:00.000-03:00

Segundo poema de este notable artista. La lamentable traducción me pertenece.

(Jonathan Yeo, Bush, 2007)

***

Cómo escribir un poema político

No importa como comience, debe ser fuerte
y desde ahí se pone de a poco más fuerte.
Porque este es el modo de escribir un poema político
y como deliberarlo con poder.

Mezclando los lugares con los acontecimientos.
Haciendolos rimar o que la rima llegue hasta que sus sonido sea serio.

Resplandecerlo hasta hacerlo hundir.

Porque en algún lugar en Florida los votos siguen contándose.
Dije que en algún lugar en Floridad los votos siguen contándose!

Ves, ese es el gancho, y tu tienes un gancho.
Más que la mirada, el gancho es la parte más importante.
El gancho fue hecho para golpear y el gancho golpeará.
Debe golpear duro en el corazón.

Porque en algún lugar en Florida, los votos siguen contándose.

Y Dick Cheney se está meando encima en una espasmódica alegría.
Se burla de los políticos, es fácil, sobre todo con los republicanos
como Rudy Giuliani, Colin Powell...y Al Gore.
Creando fatuosoas yuxtaposiciones y políticas filosóficas
como si el comunismo fuera el opuesto de la democracia,
como si necesitasemos a Darth Vader, y no a Ralph Nader.

Observa esto: Cuando yo diga "Llaman"
todos digan: "Respuesta"

Llaman! Respuesta! Llaman! Respuesta! Llaman!

Gracia Maravillosa, cuán dulce es-

Detente en el medio de esa canción que todos conocen y aman.
Esto dará a tu poema un sentido de urgencia.
Porque siempre habrá un sentido de urgencia en un poema político.
No hay tiempo que perder!
La corrupción no tiene toque de queda,
a la codicia no le interesa qué color tenés,
y el Departamento de Policía de la Ciudad de New York
está lleno de personas que llevan armas en su cintura
y llevan una placa de metal en sus corazones.
La injusticia no es la injusticia que está en nosotros, como nosotros estamos en el hielo.
Esa es la única alienación de nuestra nación alien
en el que debes luchar por la libertado serás alguien libre y torpe!

Siempre que diga que en algún lugar de Florida, los votos siguen contándose.

Y me den ganas de ser una beat box!

Porque he visto la desintegración de la gentrificación
y puedo hablar con buena articulación
acerca de las constelaciones cósmica y de la radiación,
he visto el film de D.W. Griffith, el Nacimiento de una nación
pero prefiero los 101 dalmatas.
Como una gran interrogración, puedo darte la explicación
de porque la Nación Slam es la ultima manifestación
de la masturbación poética y de la ególatra eyaculación.

Y quizás sigan contando votos en algún lugar de Florida,
pero para cuando llegues al final del poema ya no te va a importar.

Porque lo que tenés que hacer es cerrar los ojos,
bajar la voz, y terminar diciendo

la misma línea tres veces,
la misma línea tres veces,
la misma línea tres veces.

Hoy escribe: Carmen Soto

2011-09-24T18:28:00.001-03:00

Carmen soto ya ha escrito en otras ocasiones para nuestro blog, pero ahora si bien su nombre está aquí, este poema fue hecho junto con Virginia Quiroga, Salomé Cano y Agustina Ortega, todas oriundas de Catamarca. Este poema surgió a través de una propuesta organizada para las olimipadas de doctrina social de la Iglesia. Y ellas, eligieron el trabajo infantil. Aunque más allá de su particular propósito este tema nunca va a agotarse hasta que todos los chicos tengan la infancia que se merecen . La cuestión es que si un día tienen que hacerlo, que jueguen a trabajar, y no que trabajen. Me honra mucho presentar a estas cuatro chicas para nuestro blog. Ellas hablan...

(Antonio Berni, Juanito Laguna va a la ciudad, 1963)

***

Las caras de la moneda

He vuelto a pasar por el mismo lugar
Ya no está allí, esta más allá
Esperando sentado la roja señal
Que le anuncia que tiene que volver a trabajar.

Una moneda, tranquila la conciencia.
Una apuesta a la permanencia
De un niño que gana su pan
Dejando su niñez, la oportunidad
De crecer soñar y jugar

Una moneda, una sombra detrás
Que la recibe y pide más
El futuro está en juego, el mañana vendrá
Una mano sucia y raspada, adiós le dirá

Se me estremece el alma al verlo allí
Mi garganta se anuda al recordar
Que no está allí por su voluntad
Es el fruto de todo lo que se deja pasar

Quiero cantar, tiembla mi voz
Como el brazo cansado del niño
Un ala cortada, no puede ya volar
No puede escapar de esa realidad

Amanecer, cielo encendido
La calle mojada por el rocío
Ahí esta cargando equipajes
No lo distinguen, es parte del paisaje

"Tal vez un ángel lo proteja"
Tal vez el tiempo le ha dado experiencia"
"La Virgen lo bendiga", "Dios proveerá"
Son sólo palabras, también hay que actuar

Hoy escribe: Laura Barrientos Lowey

2011-09-22T05:44:00.000-03:00

Laura Barrientos Lowey es una escritora, letrista, fotógrafa y artista plástica nacida en 1978 que va abriéndose paso entre los demás con mucha paciencia. En este blog publicaremos tres poemas que muestran a la desnudez su estilo, plagado de idioma y de metáfora. Este es el primero.

(Ismael Costa, Lluvia, 2010)

***

Ajedrez de maíz

Ellano podía parar de llorar.

Siemprese había preguntado qué era lo que sucedía detrás de la lluvia.

Suslágrimas se fundían a su pregunta y a las palpitaciones en su corazón.

Elcompuso una respuesta con gotas de sol, con un ajedrez de maíz, con dedosprimarios; con ojos cerrados.

Pasosde vapor, miradas que brillan en un charco.

Ahorase conocen con la sombra, con la mitad del roce recostado en el cielo.

Seenseñan las manos, se muestran el alma.

Cruzanla lluvia, ella intentando levantarse, el mimando su intento y su intervalo.

Entoncessus bocas estrenan un mar donde domarse.

Alrededorno hay nadie, no hay nada, ó ellos no lo ven.

Las olas rompen al ritmo de un blues delicioso, como el baile de suspies, con el agua y entre ellos

Hoy escribe: Don Vito Andolina

2011-09-21T06:31:00.001-03:00

Tercera y última intervención de nuestro amigo asturiano en nuestro blog. El que quiera seguir leyendolo, solo vaya a Ligero de Equipaje, su precioso sitio.

(Diego Rivera, Retrato de Mujer, 1944)

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Mujer

Mujer,que desnudas mis sueños,
Mujer,que alimentas mi hambre,
Mujer,que agotas mi sed,
Mujer,de insinuantes interrogantes,
Mujer,de porquees sin por quées,
Mujer,que suspiras mis lágrimas vertidas..
Mujer,absoluta de belleza sin disputa,
Mujer,que manifiestas la pureza de la nieve,
Mujer,que plasmas dibujos en la piel,
Mujer,en la totalidad de tus cinco letras,
Mujer,esa eres tú, Mujer, dónde estás...?

Hoy escribe: Taylor Mali

2011-09-19T07:28:00.002-03:00

Taylor Mali es un poeta. No solo porque escribe, sino porque vive de ella, a través de sus publicaciones, de sus slams de poesía y de la enseñanza de un método educativo que lleva a cabo en donde busca crear 1000 nuevos maestros por medio de "la poesía, la persuasión y la perseverancia". A la fecha lleva 780 maestros adiestrados bajo esa doctrina. Nacido en 1965 en New York, donde aún reside, lleva publicados dos libros: The Last Time As We Are, de 2009, y previamente, What Learning Leaves, en 2002. También tiene editados varios cd's de slam poetry. Por lo que tengo entendido, casi no hay traducciones de textos de Mali al español así que bien puede ser esta una forma de conocerlo. Este el primero de los tres poemas de Mali que traduciremos (siempre con el debido consentimiento del autor). Extraídos de su genial sitio en el que podés entrar haciendo click acá.

(Albert Anker, Die Dorfschule von 1848, 1896)

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El creador de milagros

Los domingos a la noche me despierto
como todos los profesores lo hacen
y aguardo a que el sueño venga
como el último estudiante que llega a mi clase.
Mis clasificaciones están hechas, mis planes de lección ordenados y aún me duermo paseando por los pasillos como Música de Primaria Escolar.
Soy un profesor. Eso es lo que soy.

Como el constructor construye, o un escultor esculpe, el predicador predica, el profesor enseña.
Eso es lo que somos.
Somos expertos en el arte de la explicación:
sé las diferencias entre las problemas para responder y los problemas para preguntar.

Ese es un excelente tema.
¿Qué piensas?

Si dos chicos estan peleando, los separo.
Pero si dos chicas se pelean, espero a que se acabe, y luego me las llevo hasta la oficina del rector.
Yo no soy ni tu madre, ni tu padre,
ni tu carcelero, ni tu torturador,
ni el fan más grande que tengas en el mundo
aún si a veces soy alguna de esas cosas.
Se que podes hacer eso que te hago.
Es por eso que te hago como ellos.
Soy un profesor. Eso es lo que hago.

Una vez, en un restaurante, cuando el mesero me preguntó
si quería algo más, yo le contesté
"No, gracias, solo la cuenta, por favor"
y el preguntó "¿No quiere echarle un vistazo al menú de los postres?"
por lo que me convertí en un profesor cuando le respondí
"¿qué acabo de decir?
¡por favor no me lo haga repetir!"

En las silenciosas horas del amanecer
escribo hojas de tareas y las imprimo
sin errores ortográficos. Porque soy profesor,
y los profesores no cometen errores ortográficos.
Así que sí, de hecho, el nuevo código se aplicará
a todos los miembros de 5to, 6to, y 78vo grados
y si necesitas una extensión en tu ensayo de 55 párrafos
sobre la Guerra Púbica vista desde una perspectiva histérica
podés hacerlo antes del 331 de enero.
¿Imagino que no será un problema para nadie?

Quiero que se lea con amor y se hable con responsabilidad
Les ofrezco la humildad, la compasión, la elocuencia y la honestidad.
Y cuando mis estudiantes pregunten
"¿Seremos responsables con esto?"
yo les digo si no puedes tú, ¿entonces quién?
¿Piensan que mi generación será responsable?
Fuimos nosotros los que te metimos en este lío,
son nuestra única esperanza.
Y cuando ellos digan, "¿por lo que debemos entender
'seremos puestos a prueba de todo esto?'"
Yo les diré Todos los días de sus vidas!

Una vez, dejé un bolígrafo en el escritorio de una estudiante
que buscaba en su mochila una lapicera.
Pero ella no me miró, por lo que cuando caminé hacia el otro lado del aula y ella levantó la mano
y preguntó si podían prestarle una lapicera
entoné, en el nombre de Socrates y Jesús,
y de todos los dioses de la enseñanza,
y dije que tu siempre posees aquello que necesitas!
Shazzam!
"Eres el profesor más extraño que tuve"
Entonces vio la lapicera en su escritorio y gritó
"¡Sos un creador de milagros! ¿Cómo lo hiciste?"

Solamente te di aquello que necesitabas
antes de que preguntaras por él.
La educación es el milagro, yo solo soy el que los trabaja.
Pero soy un maestro.
Y eso es lo que somos.

él es Taylor Mali.

Hoy escribe: Don Vito Andolina

2011-09-14T07:46:00.001-03:00

Segundo de los tres poemas que nuestro querido amigo asturiano nos facilitó para publicar en nuestro blog.

(Andrés Zerneri, Bailando bajo las estrellas, 2008)

***

Esperanza

Cuando la vida te acorrala,
el sudor impropio te ahoga,
y el pensamiento se pierde tras
la frontera de
la enmienda de lo imposible
del suspiro invisible,
recuerda que cerrando los ojos
podrás encontrar el infinito
del amor plausible.

¡20.000 visitas!

2011-09-14T06:52:00.001-03:00

A este blog le costó casi un año llegar a las 10.000 visitas. En casi la mitad del tiempo hemos llegado a las 20.000. Obviamente no sería de buen cristiano adjudicarse solo esa cantidad de visitas. Creo que el mérito de haber llegado este sitio a esta cifra (que en mis mejores sueños esperaba a que llegara dentro de un año más o menos) es a partir de los contenidos que hemos ofrecido en este tiempo. No solo los poemas, sino la oferta de otros escritores, los libros reseñados, etcétera, armaron su cifra redonda.

Apenas es una puerta la que dejo abierta. El merito no es mío en absoluto, es el de todos los que se han animado a dejar algo para ser publicados, y especialmente el tuyo que te tomás un tiempito para leer. Esperemos llegar a unas 30 mil visitas pronto, pero siempre siendo honestos a nuestra oferta.

Y sí, habló en plural porque este blog también es tuyo. No me voy a cansar de repetirlo...

Hoy escribe: Carolina Villa

2011-09-12T06:25:00.001-03:00

Segundo y último poema de esta poetisa argentina.

(Jacob Isaackszon van Ruisdael, El cementerio judío, 1655-1660)

***

Dicen que detrás de los cementerios
Hay una voz constante
Turbia
Rubia
De sol muerto

Se resquebraja la noche
Fuera de la luna

Dentro de la tierra
Los cuerpos pudriéndose
Allá abajo
Dicen que no hay almas en los cementerios
Pero yo las escuché una vez
Cuando no me quisiste

Y ese día les pedí a los muertos
Que me dejaran una llama prendida
Dentro del silencio
En el eco de tu voz muda
un cadáver delicioso
La degusta suavemente

Que mi cuerpo es una fuente
No es novedad
Pero hoy mi cuerpo
Se pudre
Como mis amantes muertos
Debajo de la tierra
Arriba de la noche

Haikus

2011-09-07T08:14:00.002-03:00

(Ando Hiroshige, One Hundred Famous Views of Edo: Dyer's Quarter, Kanda, 1857)

un ignorante

puede reír con la paz

del inocente

ojalá Dios

le regale a mi muerte

algo de vida

llegó la lluvia

mis ojos se visten de

pura infancia

única virgen

todos buscan tu carne

tu inocencia

asumo errores

para poder hacerlos

eternamente

no queda tiempo

para poder comenzar

a vivir vida

tengo pánico

de las alturas porque

no soy pájaro

Hoy escribe: Don Vito Andolina

2011-09-05T07:11:00.002-03:00

Don Vito Andolina es un sensible poeta asturiano que deja en su excelente blog Ligero de equipaje aquellas obsesiones que lo turban. Su poesía si bien breve, tiene continuos momentos de lucidez. Esa lucidez, ese talento, esa predisposición ante la poesía le valió el reconocimiento de miles de lectores en España y Latinoamérica. Para nuestro blog nos ha cedido gentilmente 3 poemas. Este es el primero de esos tres.

(Rosemary Dahan, Cuervos, 1999)

Abismo

Se desmorona la verdad,
cimientos de soledad
lágrimas negras purificadas
tus palabras son letras embargadas.
Juraste, perjuraste,
mil veces te equivocaste
cuervo negro grazna a tu lado
ángel negro en vuelo adulterado.
Pésima compañera,peor amante,
madre de hijos dudosos
expósitos y poco melosos
la baraja pierde el comodín más excitante.

Candela, o la agonía del periodismo

2011-09-02T07:00:00.000-03:00

¿Qué se puede pensar del periodismo después de presenciar las carradas de tonterías vergonzosas a medida que avanzaban los días y las noches en el sensible caso del secuestro de la niña Candela Rodríguez? ¿Cuál es el límite por el cual los periodistas quieren dar rienda suelta a su "Libertad de expresión" con tal de sumar un par de porotos a su rancho? Bien vale la pena recordar algunas de las tantas conjeturas que surgieron con este caso a medida que los móviles se agolpaban en la garganta de la madre de Candela:

* fue víctima de una red de trata de personas.
* es un ajuste de cuentas entre piratas del asfalto en donde está comprometido el padre de Candela (acaso la teoría más probable)
* se fugó con un novio de 21 años.
* el secuestro por parte de delincuentes (que era la que la madre divulgaba por los medios)
* el abandono impulsado por la misma Candela.

La gran mayoría de todas estas conjeturas fueron muriendo a medida que se encontraron certezas sobre la forma en que mataron a la niña. Sin embargo, los medios emputecidos en querer dar aire a su creatividad para inventar cosas dijeron que el rostro de Candela estaba desfigurado, cuando lo que hace desfigurar el rostro es la constricción cadavérica que ocurre con todos los muertos. Candela no solamente no tenía signos de violencia alguno sino que además estaba bien alimentado, no fue violada, no fue ultrajada. Lo único que hay que saber decir es que se la mató asfixiandola por compresión mecánica, es decir, le impidieron respirar.
Sobre el circo de los medios ya lo dijo Juan Pablo Varsky en su programa de radio. La falta de noticias probadas sobre este caso fue tan magno que no vieron otra cosa que encajar supuestos, probabilidades, los vecinos dicen que, entrevistas con fiscales que no eran fiscales, y como siempre acompañados de un presentador que hablaba en voz alta, alarmante, y una música de suspense. Claro, cuando no era la voz de alerta todos los presentadores intentaron armar para su teleaudiencia una postura compungida, hablando en un tono muy grave, pero diciendo las mismas cosas que los medios. Y no estoy hablando de los medios hegemónicos nada más. Tiempo Argentino en su tapa del jueves avalaba la teoría del ajuste de cuentas, pero sin ninguna certeza probada. Ni que hablar de la miserable tapa de Libre del mismo día que recurrió a la inédita forma del insulto editorial al poner en su tapa sobre un fondo negro en donde aparecía la foto de la nena, HIJOS DE PUTA. No recuerdo que una tapa haya sido no solo tan clara respecto de una situación sino que además sea tan espantosamente demagógica con tal de vender un par más de ejemplares. Concretamente lo que ha ocurrido con este caso es que hay una nena de once años que fue asesinada a sangre fría por un grupo de personas. La ligazón entre ese grupo, la madre, los llamados filtrados en los medios a las pocas horas de conocerse la muerte (llamados que no fueron probados en absoluto), la filmación también filtrada del reconocimiento del cadáver por parte de la madre al lado de Daniel Scioli, no hacen sino agregar a la pléyade de conjeturas, lastimosas formas de la hijaputez, escudándose en la libertad de prensa.
Nadie niega la libertad de prensa, de expresión, o de información. El tema con el periodismo en Argentina (y en muchas partes del mundo como ocurrió hace poco con The News of the World) es que no se respetan los códigos de ética periodística que imponen un límite no solo a lo que se informa sino a lo que se muestra. Estoy seguro, plenamente convencido, de que si los medios se lo permitiesen sin necesidad de bucear algún tipo de permitirse códigos, hubiesen mostrado el cadáver de Candela, lo hubiesen puesto en las tapas, lo filmarían, lo manipularían. Porque si un cadáver vende, el cadáver de una nena inocente mucho más. Las buenas noticias en tal caso son solamente para los giles, ¿a quién le puede importar que una chiquita boliviana llamada Sandra Mamani que estaba desaparecida desde el 8 de agosto apareció ayer jueves en Guaymallén, Mendoza?
¿A quién mierda le puede importar?
¿A los medios le importó que ella estuviera desaparecida?
¿O no lo hicieron porque la madre no hizo tanto bardo?
¿O no lo hicieron porque era boliviana?
Estos asuntos a mi me estremecen en un futuro inmediato. Si en algún momento vuelve a ocurrir algún caso parecido a este no van a quedar dudas de que el periodismo argentino debe pararse a reflexionar sobre lo que está haciendo en el momento que lo hacen, y no después de tirar piedras al aire, como lo hicieron todos en este caso. Y no está escribiendo esto alguién que va a mirar las cosas desde el lugar del receptor de las noticias. Yo estoy estudiando periodismo y la verdad es muy distinto lo que me enseñan de lo que veo. Creo que el periodismo es una necesidad y un beneficio para la sociedad cuando se permite investigar con el criterio habido que los códigos éticos lo permitan, y cuando la verdad pueda ser palpable, no especulada. No estoy descubriendo la pólvora. Los mejores periodistas antes de publicar algo se fijaban en las fuentes. Lo mejor que podemos hacer los futuros periodistas es combatir la mierda empresarial que hay detrás de todo este mundo periodístico que con tal de tener una primicia matan a cualquiera.

Las únicas certezas en este caso son una nena muerta y la mierda putrefacta que pueden ser los medios cuando se lo proponen.

Hoy escribe: Carolina Villa

2011-09-01T03:03:00.004-03:00

Carolina Villa es una poetisa argentina que ha sido publicado en diversas antologías. Mantiene un muy buen blog llamado Boca de tormenta poesía en donde deja sus textos. Sin embargo, ha escrito para nuestro sitio dos poemas. Este es el primero.

(Pablo Picasso, Marie-Therese Walter, 1937)

***

no hay una voz en mi
hay miles
todas quieren gritar
trato de escuchar lo imposible
el gemido inconciente
la palabra en tres dimensiones
el ancho de la palabra
la longitud de la palabra
la profundidad de la palabra
esos y no otros son los materiales de nuestra existencia
hasta el cuerpo está hecho con palabras
manos/dedos/uñas/pies/rodillas/caderas/cintura/torso/pecho/espalda/hombros/cuello/cabeza/pelo/ojos/nariz/boca/mentón/nalgas/pubis/vientre...

con la palabra hecha cuerpo y con el cuerpo hecho palabra
habito el mundo

Hoy escribe: Sophie Steadyrain

2011-08-31T05:21:00.004-03:00

Sophie Steadyrain en una joven artista que nació y vive en Canadá, específicamente en Ontario. Revolviendo entre la internet he encontrado su prolijo blog "Living with Mental Illness" de donde me he permitido recoger estos dos textos que son las clarísimas confesiones de una adolescente atribulada. La autora ha permitido su traducción y publicación en este blog.

(Hoyhoykung, Wandaburger and Peppercola, 2009)

***

Culpa

Bueno, es demasiado para esta salud especial comer mierda. Tengo una barra de chocolate y pizza para hoy. La mañana empieza con una banana y con un yogurt pero...las cosas empezaron a ponerse desde ahora cuesta abajo. Me desperté mucho más temprano de lo acostumbrado debido al tiempo horrible, nunca me pone de buen humor, y me toma una eternidad pensar qué debo comer. No sé en que se ha tornado la comida ultimamente pero solo me disgusta. No puedo comerla. El día en su mayor parte no tuvo incidentes hasta el momento de la cena cuando mamá se metió en una pelea boba acerca de la mezcla de pollo que derivó en otra pelea sobre que nunca termina escuchándome. Ella terminó yendose a su estudio porque venía un estudiante (ella enseña canto).
Me senté en el piso de la cocina y lloré, y lloré realmente en serio. No lloraba de esa forma en años. Me quedé pensando en todas las veces en que ella me lastimó, y cómo no lo aguanto más. Cada sentimiento que había guardado terminó saliendo, y seguí llorando aunque mi perro no dejaba de lamerme la cara y no me dejaba en paz. Me refugié en mi habitación hasta que ella se fuera y cuando lo hablé con mi papá comencé a llorar de nuevo.
Me siento mal por él, tiene que elegir entre mamá y yo. Basicamente le conté que no puedo vivir más en la misma casa que ella, y hablabamos acerca de lo basica que es la otra opción de irme a vivir a otro lado.
No sé qué es lo que puede ocurrir porque no puedo pagar un piso por mi cuenta.

****

Mi yo espiritual

Estoy muy melosa ahora. Son las 12:57 y estoy escuchando alguna música de piano.Puedo oler los restos de una vela perfumada cerca mío y el brillo de las luces de navidad que he colgado en mi habitación hacen el ambiente perfecto.
Tuve un buen día aburrido hoy. Me levanté, comí una mezcla saludable de algunas cosas, pedaleé hasta el banco, pedaleé hasta la tienda, pedaleé hasta casa, pedaleé de nuevo a la tienda a recoger una receta Zoloft (1), pedaleé al trabajo, trabajé, pedaleé a casa, comí en forma poco sana, miré episodios viejitos de Degrasii en Youtube, me vestí para la cama, tomé fotos, me quedé viendo el nuevo Degrasii en TV, comiendo Pringles y una banana y acá estoy.
Nada me esta molestando, excepto que no puedo encontrar la lente de mi cámara, pero no es serio. Estuve de buen animo en general, excepto cuando mi mamá y yo peleamos. Mi viaje fue divertido y exhaustivo.
Me siento emotiva. Quiero pintar y fotografiar, quiero crear y hacer musica y amar y mostrarme al mundo cómo soy. Sigo teniendo con mi sexualidad una lucha justa. Estoy empezando a creer que soy lesbiana pero no estoy segura realmente. No sé cómo lo sé. Se que soy una atracción para los chicos pero ellos no me atraen como antes. Tuve un roce con una chica por un tiempo pero luego de decirme que ella era bisexual y que no sabía si quería salir con una chica, empezó a estar con un chico. Siento que después de meses que me pesara en los hombros extrañar a mi ex, creo que realmente podría estar con él. Mientras está en Saskatchewan (2) le mensajeé diciéndole que lo extraño, y entonces rompí a llorar, y que eso, desde ese entonces me siento...nada.
No lo echo de menos como amante.
Siento que estoy lista para empezar un nuevo capítulo en mi vida. Uno en donde deje de juzgar a las personas por su peso o por su mirada, y más por cómo realmente son. Un capítulo en donde descubro mi interior feminista, uno en donde coma en forma sana y me relaje mucho más.
Mañana voy a quitar de mi dieta toda la basura y empezar a vivir una vida más sana y más relajante. Me siento muy espiritual, como que soy parte de algo mucho más grande. A veces rezo, pero rezo agradeciendole a Dios. Le agradezco antes de empezar a hacer una tarea complicada o antes de ir a un lugar. Mi Dios no tiene una cara o una religion ligada, El simplemente es.
No voy a trabajar en los próximos días, así que me voy a tratar de hacerme algun "miempito" (3), recostarme, leer, relajarme. Quizas vaya a fotografiar cosas.
Lo que más me gusta es lo bien que me siento en las noches antes de ir a la cama, estoy tan optimista ahora, aunque mañana probablemente caiga en las tentaciones. Es realmente necesario esforzarme para poder mantenerme.
Voy aprendiendo, poco a poco, a amarme a mi misma.

(1)(Nota del traductor: Medicamento para el tratamiento del trastorno depresivo en adultos)
(2)(Nota del traductor: provincia del oeste de Canadá)
(3)(Nota del traductor: "me-time" en el original)

Hoy escribe: Elizabeth Zuniga (Denni Zu)

2011-08-29T01:48:00.005-03:00

Segundo poema de la escritora chilena.

(Rocío Carballo, La Caleta. Amanecer, 2010)

***

Caleta de niños

El pipeño acido; Jarabe para la tos
El agua ardiente; calmante natural
La falopa; la especialidad de la casa

Bienvenido a la caleta de niños
Donde desembarcan frustraciones y limitaciones
En los más grandes barcos

La marginación es el gran pescador artesanal

Exportamos para toda la ciudad
Los mejores lanzas y chorizos especializados
Con pocos años en el mercado

Aunque mi caleta esta forrada; asegurada por la amistad
Siempre es igual
Esta señora llamada noche
Atenta contra mi capital
Es su frio, lluvia invernal versus
Mis cartones, vicios y la ansiedad de mis peces por volar.

La brevedad de la belleza

2011-08-25T03:59:00.007-03:00

Se dice que el tiempo es el enemigo implacable de toda belleza. Marta Minujín apela al termino arte efímero para algunas de sus exposiciones, argumentando que toda obra de arte es brevísima: se la contempla y listo, pero el recuerdo de esa obra perdura por siempre. Yo prefiero pensar que el arte, la obra de arte, es eterna cuando queda en los ojos de una sola persona al menos. Es la única forma de hacer perdurar en la superficie breves extractos del alma de aquel que lo ha realizado. Semejantes operaciones ocurren cuando se contempla una bella mujer, un bello hombre, un ser vivo. La persona vive en ese estado para siempre, por más que el tiempo opere fragilidades en su piel. Cabe conjeturar que todo instante de nuestra vida, de nuestra vida cotidiana es eterna según para quién lo mire: un psicólogo, un fotógrafo, una escritora. Por ende, cualquier extracto de nuestra vida particular puede ser una obra de arte cuando se cincela sobre ella la sensibilidad otorgada por la distancia, temporal o bien espacial. Leer el medio centenar de columnas que Margarita García Robayo editó en su corpus titulado Las personas normales son muy raras es asistir a la transcripción de esos pequeños milagros.
Libro editado en Colombia por la prolija editorial Pluma de Mompox en mayo de este año, Margarita reúne una gran cantidad de esas columnas que escribiese en la contratapa de Crítica de la Argentina (diario que se extraña mucho, dicho sea de paso). Estos textos que tienen casi siempre la misma cantidad de líneas (ninguno supera las dos páginas) recuerdan a esos libros escritos por otros autores sobre vivencias particulares en la Argentina. Nombres como Gombrowicz, Ortega y Gasset, Rafael Barret han mostrado a nuestra sociedad aspectos que desde un exámen introspectivo no notamos a primera vista. Robayo no se aleja de estos escritores pero en lugar de recurrir a la sociedad elige casos específicos, muy específicos. Casi intangibles. Uno particular es cuando habla de Buenos Aires como "La ciudad de los sueños rotos". Dice: Recordamos, probablemente, que hubo un tiempo en el que miramos Buenos Aires con los mismos ojos maravillados de Erre (un amigo mexicano), pero después, por distintas razones, esa mirada empezó a enturbiarse. Pasó, a lo mejor, que los defectos que al principio se registraban, tiernos y cómplices, como la lista de tics del amor más reciente, empezaron a pesar. Otros textos, no menos eficaces y que pueden inscribirse en este grupo es "La mujer del carnicero", "Corazones rotos", "Monedas", "Los niños de la cuadra" y "Alergia".
La ternura es otro tema que está ligado a estos escritos. Nombro algunos de esos textos que, creo, apuntan a esa sensación: "Un hombre gastado", "La garrapata", "Cometas", "Nada más hermoso","El señor de los muñones", "Novios".
El humor ("La farmaceuta"), la reflexión ("La posiblidad de una nube"), la angustia ("Sí", "C'est la vie") estan presente también en el libro. Rescatar algunos de esos textos para una antología no es una idea descabellada.

Es difícil armar una reseña de un libro que tiene casi 50 textos breves y totalmente divergentes uno del otro. Me parece que el merito más notable de Margarita, a quién en algun momento se lo he elogiado, es justamente la brevedad de sus textos. Creo que un buen autor es aquel que sabe expresar una gran idea en pocas palabras. Aquel para quien en la brevedad no queda otra cosa que pensar en todo lo que no se dijo pero que está. Estos textos no son cuentos, no son argumentos. Son hechos. Hechos que antes de pasar al olvido, Margarita les otorgó la inmortalidad porque ahí había algo para contar y pensar. Podrían decirse que son como haikus de la crónica. No solamente por su brevedad y por su profundidad, sino porque se encuentran virgenes ante el simple acto de abrir una página. Este libro no se escribió para ser leído de corrido, sino abriendo las páginas al azar. Este libro está escrito para ser pensado. Ernesto Sabato decía que cuando se lee un buen libro uno es una mejor persona, precisamente por los cambios que ese libro nos ha generado. Y Göthe escribió que una obra de arte es como una estrella: parece un diamante pero es un mundo. No creo caer en la desmesura cuando creo que este libro descubre estrellas perdidas. La vida ha triunfado. No es poco. Tendríamos que disfrutarla, o como dice Margarita "tendríamos que conformarnos con lo bello aunque sea efímero".

(Vincent Van Gogh, Irisses, 1889)

Hoy escribe: Constanza Lagos

2011-08-24T08:35:00.004-03:00

Tercera y última intervención de esta escritora argentina.

(Constanza Lagos, Madre e Hija, s/f)

*

Cuando me mire en el espejo y no me reconozca
cuando me llamen en la calle y no comprenda mi nombre
ahi estaré
plena como una daga
la palabra.

HOMBRE...

Cuando él tocaba la guitarra en el living
me cantaba penas o alegrías
yo
espectadora atenta
perro fiel
erecta como una estatua
o muda.

Me tratas como a vos,
pero siendo yo

Rumiante
lobo gris
yéndose
o dejándome ?

HERMANA

¡Qué envidia!
¿Quién envidia a quién?
quiero su pelo maravilloso
su suerte,
su andar.
No quisiera ser ella

Soneto

2011-08-22T12:40:00.006-03:00

(Armando Reverón, Paisaje Blanco, 1940)

***

en el espacio vasto ya no queda
lugar donde el silencio repose;
con gruesos ruidos prohíben que goce
de ese cuerpo inerte de seda
que viste a el que está orando
y ama al que se queda durmiendo
o que su presencia está cubriendo
al budista que vive meditando.
En realidad yo no encuentro lugar
para tirar mis falsos contenidos
como pueden los niños aburridos
que en la plaza se ponen a jugar.
Yo me resigno a seguir buscando
el silencio que me anda faltando.

Hoy escribe: Elizabeth Zuniga (Denni Zu)

2011-08-18T03:54:00.006-03:00

Elizabet Zuniga usa el seudónimo Denni Zu para escribir y publicar. Nacida en el año de 1983 en Santiago de Chile esta joven artista ha publicado Galeria de Erosciones en 2010 y actualmente prepara Locura exquisita, un libro que contiene cuentos y poesías. En su recomendado blog dennizu.blogspot.com pueden encontrarse muchos más textos. Sus temas recurrentes son el olvido, el desamor, el despecho, la ilusión y todo aquello que pueda relacionarse con el amor. Este poema, como los que serán publicados más adelante, son pruebas cabales de esas obsesiones.

(Damián Watson, Frío de invierno, s/f)

***

Frío

Mi alma se conmueve con el llanto del cielo
gotea sin ritmo; moja sin fuerzas
es tan fría esta lluvia
tan fría fue su despedida

Mis emociones se fugaron al abrir la ventana
al sentir la brisa del invierno; la nostalgia chispotea mi cara
mis lágrimas se camuflan; disfrazándose de lluvia
silencio canta serenatas a mi tristeza.

Más con soberbia y dictadura; seco mi cara
me susurro un valiente
el desamor no es un veneno palpable
e ingerible…
no a de matarme.

Aunque el frió invierno sea mi verdugo
venga por mi moral, dignidad
prometí no llorar
menos por quien no me supo amar.

Hoy escribe: Equus Aranza

2011-08-17T04:42:00.007-03:00

(Marc Chagall, Nadgorodom, s/f)

*

Nuevamente desde México, está escritora nos entrega parte de su literatura.

*

Tríptico romántico

Yo no busco nada raro, sólo alguien que me extrañe aunque hayamos pasado todo un día juntos, alguien que se ponga nervioso al verme, que no se aburra de mis charlas aunque pasemos cinco horas en el teléfono, que se alegre de escucharme. Alguien que me acompañe siempre a casa y haga divertido el camino, por más largo que sea; Alguien a quien pueda besar por un simple impulso sin sentirme rara. No me importan los regalos, los peluches ni nada, mientras el demuestre admiración, me conformo con saber que conmigo es donde más le gustaria estar siempre. Y si estuvieras aquí, nada me gustaria más que vivir todo contigo. Y que conozcas todas y cada una de mis sonrisas, alguien que sólo por mí de todo, que elija quedarse conmigo aunque tenga otros planes, que sienta que antes de mí ninguna otra existió, que sus amigos se cansen de escuchar mi nombre, que escriba las cartas más bonitas del mundo entero aunque tenga la letra fea y sean de dos renglones. Que el piense en mí, mucho más de lo que lo acepta, que sienta que se cae el mundo si discutimos y me abrace tirando su orgullo a la mierda, alguien que me haga reír hasta llorar, y me haga reír cuando no puedo dejar de llorar, que me diga que todas esas canciones de amor le recuerdan a mí, aunque sea mentira, que me diga que estoy guapa, aunque no esté del todo despierta, que me diga que doy los mejores besos, aunque haya habido otro mejor, que me diga que tengo los ojos más bonitos, aunque sean iguales a todos los demás, que le encante mi pelo, aunque siempre esté enredado, alguien que me haga sentir la mujer más afortunada del universo, sólo por el echo de tenerlo.

Y ése eres tú.

**

¿Nunca les pasa que de repente sienten que dan demasiado de sí, sin esperar algo a cambio? Y que se dan cuenta de que están escribiendo cartas tontas, esas cartas que guardas en tus cajones blancos que nunca planeas dárselas, por que te asustas de tus propios sentimientos y sientes que de alguna u otra manera serán rotos.

Que estás tirada en tu cama, hablando con personas extrañas sobre lo que significa el amor, y te das cuenta que por motivos ocultos estás demasiado decepcionada de él. Por ser sobre valuado. Por ser idealizado. Por que no se muestra como en verdad es.

Que te sientes demasiado perdida, por que tienes esa inmensa inseguridad de ti misma. De no saber a dónde ir si las cosas se ponen feas. Es la misma inseguridad de que se te va a ir él, que va a encontrar a alguien mejor, más bonita o más inteligente que tú.

Es la misma sensación de que estás dando demasiado de ti misma. La misma emoción de sentirte torpe, torpe, torpe por idealizar todo y no tener en cuenta que si no eres tú misma, alguien más la va a cagar.

Rencor.

***

¿Prométeme algo, sí? Prométeme que no buscarás a nadie más. Que solamente a mi me vas a abrazar tan fuerte como te suelo decir. Que solamente a mi me vas a abrazar con las piernas.

Prométeme por favor que yo seré la única a quien le beses la nariz y la boca y las mejillas y el cuello. Prométeme que seré yo a la que siempre le hables por teléfono en la noche y quedarnos hablando de tonterías hasta las 4:33 am, después de la hora de los búhos.

Quiero que me prometas que yo seré la que siempre vas a proteger de los extraterrestres que vienen por mi. Que a la única que acompañarás a hacer pipí en la madrugada seré yo.

Que exclusivamente tomarás mis manos cuando haga frío para compartir el poquito calor corporal que ambos producimos. Qué solamente vas a tomar mis piernas como aquella vez en aquel café.

Te pido que me prometas que solamente a mi me vas a callar besándome. Que yo seré la única a la que le tapes la boca cuando te diga que te ama más.

Prométeme que nada más a mi me pondrás bigotes cuando estemos pintando en mi cuarto. Prométeme que nada más a mi me vas a cantar Green Eyes cuando estemos acostados en mi cama.

Quiero tener seguro que yo seré la única a quien le acomodes el cabello detrás de las orejas, por más despeinado que esté. Prométeme que yo siempre seré ese asiento del autobús de la escuela en el que siempre nos besamos.

Prométeme que seré yo a la que siempre le mandarás esos mensajitos coquetos que mandas. Prométeme que yo seré tu única niñita-hamster.

Prométeme éso, por que tengo demasiados problemas de inseguridad.

Myrian, a secas

2011-08-15T08:53:00.006-03:00

Este es el último poema de los diez que conforman la serie "Retratos de Myrian".

(Gustav Klimt, Las 3 edades de la mujer, 1905)

sin dilaciones
ni intermediarios
sin presencias oscuras

sin nombres falsos
ni una impunidad otorgada por la distancia

solos vos
y yo.

hablándonos al oído
misteriosamente para los demás
o gritando en medio de la plaza
todas tus virtudes

no descreas de lo que digo
porque incluso en los sueños
hago presente tu amor
el sensible terreno de tus emociones
la risa contagiosa
tus silencios como discursos

todo lo que pude haber dicho
y lo que diré
son las piezas
o mejor dicho
las formas
de tu ser
las formas que surgen
cuando las miro

Myrian, completas con tu ser
lo ignominioso de mi
personalidad,
le das a mi corazón
el calibre necesario
para seguir
sea con tus ojos tus
besos tu
amor
e incluyo como pequeñas sombras
la desesperación de mi soledad
o el insoportable luto
de tu ausencia,

incluso lo que no canto, lo que no dije
aparece
y me quema en la piel
se afinca en mi cerebro

hasta lo que no veo de vos
me influye
me sigue
me abraza

Myrian, a secas
sin versos insolentes
sin fraseos rebuscados
sin caer en la bajeza de lo cursi
o hundirme en la originalidad
y olvidarte un segundo.

A secas
solos
vos
como un poema

el mejor de todos.

***

Hoy escribe: Constanza Lagos

2011-08-12T08:19:00.003-03:00

(Constanza Lagos, 29, s/f)

***

Sacarme de la cabeza

la cabeza

y ese hombre.
Y esa mujer
que llevo dentro
y su llanto perlado
y sus pantuflas al tono del numero telefónico

mujer de alas erradas
y ojos grises de polvo
sacarme a ese hombre
con tatuajes y dientes rotos

no espera
no sorpresa
no abanico
no desamoramor

seré veloz
ágil
en mi camino por seguir
en esta despedida
el día 27 de marzo
junto las palabras cadáveres
que las pongo por avión submarino
para enviar adiós...

Las alas

2011-08-10T06:12:00.004-03:00

(Antonio Sánchez, La Paloma, s/f)

***

para Myrian

Dentro de los regalos que he recibido por mi cumpleaños uno de mis favoritos fue el brevísimo libro de poesías que Myrian me dio. Se llama Entre dos silencios y fue escrito por un tal Héctor Lorusso en el año 1993 y editado por la Editorial Vinciguerra. Constan de apenas 30 páginas pero su valor lírico es tan profundo que el autor podría escarbar sobre esos tópicos de la libertad, el vuelo y la vida en forma más acabada. Acaso el objetivo del autor fue dar un breve suspiro de su libertad a los lectores para que pueda leerse agregándole infinitos versos a su ocasional lector. Por suerte, Dios quiso que Myrian encontrara este brevísimo libro que hizo firmar a nuestro palomo y yo pueda deleitarme.
Sus versos que parecieran estar revestidos de un simbolismo particular que adquiere por momentos una música perfecta para sus versos. Ninguno de los veinte poemas tiene más de una página y creo que esa duración le permite al autor centrar los temas que más quiere destacar. La libertad no es la libertad del ave, sino la libertad de la poesía. La referencia constante a los pájaros y sus características muestran esa analogía.

Aprendiste a volar en los espejos

A picotear ventanas entreabiertas
cuando el otoño suelta sus perros de viento.

("Niño solo")

Alas de cinco plumas.

Amo el viento que los tendió a mi lado.

("Tus pies")

Pájaro desterrado para volar donde no llega.
Qué alcantarilla lavará los huesos del olvido

("Extraviada de mí...")

Pájaro perseguido
por vientos de alambre

("Pájaro perseguido")

El poeta atraviesa el mundo, y la vida de su mundo entre las angustias que le generan y el escape que tiene: su poesía.
Escapar del mundo es imposible, pero escapar de la realidad es una empresa que requiere de su tiempo. Las voces internas no son simples susurros. Cuando se ansía la libertad, la vida no es una voz, es un grito.

La vida,
un grito
entre dos silencios.

("La vida...")

No en vano le pide a la memoria ser decididamente certero con sus propios recuerdos para poder ser féliz.

Memoria,
devuélveme el olvido.

("Memoria...")

Entre dos silencios es un libro que consta de voces lejanas, escritas en un tiempo lejano a las intenciones del autor. Hoy queda un breve grito. Acaso la vida de los grandes artistas sea un grito que busca hacerse escuchar para alguien, en la superficialidad de las cosas.

Soneto

2011-08-08T06:16:00.002-03:00

(Sandra Batoni, La lettera, s/f)

***

Me cansé de escribir verso libre.
Creo que es mejor cambiar de estilo:
Quiero, en las palabras que destilo,
mostrar la esencia que se describe
con su propia música y con la rima.
También me harté del poema largo.
Ochenta versos me dan un letargo
de enorme dimensión. La regla prima:
que en la rima no haya obsesión
por hacer un paredro asonante.
Mientras más simple sea como cante,
el verso mismo ya es una canción.
La poesía merece más respeto:
ahora quiero escribir sonetos.

Luna de Verano

2011-08-05T04:01:00.007-03:00

(Antonio Moreno Aruta, Conclave crepuscular, 2006)

***

Luna de verano

a la memoria de Roberto Fontanarrosa

-Bueno, ¿y ahora qué hacemos?
-Nada. Esperar un rato a que nos digan qué tenemos que hacer.
-¿Otra vez esperar? Ya estoy podrido de tanto esperar. Hace bocha que ando esperando.
-Bueno, tené paciencia. Las veces que hicimos algo al menos nos avisaron, ¿o no? Además, somos personajes. Todos los personajes necesitan su tiempo de preparación.
-Sí, pero este gil que nos escribe ya nos tiene esperando hace meses. Yo me pudro de esperar tanto...
-Pará, pará, algo está por escribir.
Armando se levanta de su asiento y contempla las estrellas del enorme cielo en verano, observa con atención la luna. Y larga una lágrima.
-¿Quién es Armando?
-Me parece que vos. Sos el que está parado.
-¿Yo?, pero yo ni en pedo me pongo a llorar. Seré personaje pero no soy maricón.
-Llorando encima. Es raro.
-De puto, ma que raro.
-¿Y yo qué pito toco?
-Este.
Lucía saca un paquete de cigarrillos de su campera y prende uno lentamente. Aspira el humo con mucho cuidado y lo exhala con un suspiro. Mientras, observa a Armando que sigue contemplando con una lagrima en su mejilla la luna de verano.
-¿Quién es Lucía?
-Vos.
-¿Lucía soy yo?
-Me parece que sí. ¿Tenés fasos en la campera?
-A ver, dejame ver. Sí, acá tengo un paquete.
-Entonces sos vos.
-¿Qué me vió cara de traba este?
-¡Y a todo esto ya te dije que yo no voy a llorar! No soy un maricón, no me voy a poner a lagrimear y menos por la luna.
-¿Y este se dice escritor? Porqué no habré parado a la cabeza de Borges. O a la de Miller, o la de Bukowski. Ahí por lo menos garchaba seguido. ¿Cómo se llama este don Nadie?
-Julián Marcel se llama.
-Pero con ese nombre debería ser cantante de boleros. Dejame de joder... ¿No hay forma de salir?
-El decide cuando salimos y cuando no.
-Puta madre, carajo.
Armando vuelve a sentarse y contempla a Lucía. No puede calcular como la maestría de Dios haya creado semejante belleza, y no puede creer que semejante mujer esté a su lado, solo para él. En su mente y en su cuerpo solo hay deseos de besarla, de hacerle el amor, de acariciar sus pechos que duermen como dos ovejas.
-Encima quiere que me caliente con vos. ¿Quién se cree que es? Está bien que haya dicho lo de garchar pero tampoco para tanto.
-A mi se me hace que este hace todo a propósito.
-¿Sabés que a mi también me parece que a este se le hace agua el orto? ¡Las pelotas, Marcel! ¿Me oíste?
Lucía adivina las intenciones de Armando, y se desprende su campera, luego su camisa y deja entrever sus dos pechos erguidos conm la luna de verano como testigo. Armando, absorto en la excitación se lanza furibundamente sobre el cuerpo de Lucía y comienza a besarle en sus partes desnudas. Lucía, mientras tanto, acaricia el cuerpo de Armando sumiendolo más en el placer. Hacen el amor reiteradamente en ese espacio, dando lugar a sus pasiones más lujuriosas. Cuando terminan se abrazan, se besan, confiesan su amor y llora uno sobre el hombro del otro.
-Mirá qué hijo de puta. Ni narrar una cogida sabe.
-Encima este quiere que haga el papel de mina. Y puta, encima, porque se le ofrece en bandeja al otro.
-Marcel, dame algo más decoroso. ¿O qué, tenés la idea pija?
-Ja, ja, ja, la idea pija. Qué hijo de puta...
De entre las ropas lanzadas, Armando extrae un cuchillo y le ofrece a Lucía perdurar eternamente el amor de ambos, suicidándose. Ella acepta.
-Por fin, ya me estaba poniendo mal.
-Loco, nos vemos en otro cuento. Un gustazo.
-El gusto fue mío che. Cuidate.
Los personajes se matan.

Los héroes

2011-08-02T04:02:00.007-03:00

(Martín Ley Ussing, Tártaro triste, 2009)

Mientras trabajaba vi una nota muy impactante en el diario Crónica. Un pendejo de 13 años creo un falso perfil en Facebook haciéndose pasar por una empresaria de 27 años en donde contaba cosas de su intimidad con el objetivo de buscarse machos que se calienten un rato con la empresaria apócrifa y listo. Hasta la fecha, según la exquisita nota de Fernándo Vázquez, ese perfil tenía 134 contactos en la red social. Entre todos esos contactos había un jóven de 20 años que vivía en Pablo Nogués que luego de charlas y charlas, se enamoró de esa empresaria. Mantuvieron durante meses una relación virtual en donde había cosas buenas, pero también discusiones y una eventual separación. Luego de tantos clicks y tantas sonrisas, este joven (del que por suerte no sabemos su nombre) le propuso a esta empresaria conocerse personalmente de una vez por todas. Ella accedió y le dijo que iba a llegar de Córdoba a Aeroparque para que al fin se reencuentren. Le dio un horario, un viaje, un destino. Pero en el medio de toda esa ilusión, la empresaria fue secuestrada por un grupo de personas y pidieron un rescate de cien mil pesos llamando al amante. Este joven decidió dar cuenta del secuestro de su novia a la policia y tras dos días, la SIDE pudo comprobar que la pc de donde provenía toda esa historia le pertenecía a un pendejo en Ischilín, provincia de Córdoba. Y que todo era una broma. O peor aún: una farsa que solo iba a tener un resultado claro: la carcajada del pendejo.
Yo me quiero detener en el amante. En ese pibe de Pablo Nogués que actuó según las normativas del amor apasionado pueden determinarlo. Lloró, se ilusionó y no le importó vestirse de héroe para lograr el amor de su falsa amada. Correr detrás de un imposible es inundar a la persona que lo hace de una inocencia que nadie quisiera despertarlo para situarlo en la realidad. Este jóven mientras estuvo enamorado creó en su corazón y en su alma a esa empresaria mucho más que esas exactitudes que el pendejo pudo crear. Durante todo ese tiempo, esa mujer existió porque estaba presente en las actitudes del jóven. Morir por un ideal es una actitud que se le destina a los elegidos. Pero tener ganas de seguir estando en este mundo cuando te arrebatan con la verdad aquello en lo que tanto creíste (que era mentira) es cosa de héroes. Adolfo Bioy Casares decía que todos los hombres somos héroes solo porque en algún momento de nuestra vida vamos a tener que enfrentar la muerte. Yo quisiera imaginar que enfrentar a la verdad también es cosa de héroes. (Acaso la muerte sea la Unica Verdad, podría argumentar alguno...y puede que sea cierto) Luego de todo el dolor, dudo que ese jóven crea todo lo que le digan. Y está bien que lo haga. Cuando nos enamoramos armamos nuestra realidad paralela a la realidad. Esta farsa creada por un pendejo fue la realidad que este jóven logró. Perdió, como pierden generalmente la mayoría de los enamorados, pero el solo hecho de seguir después de todo lo hace digno de merito. No cualquiera quiere volver a la realidad...

Consejos al poeta novato

2011-07-29T05:35:00.005-03:00

(Giusseppe Archimboldo, El librero, 1566)

***

creer que vales menos que los versos que escribís

poder penetrar en los demás en forma más acabada que en vos mismo

escribir algo difícil pero que sea fácil de borrar

volar y volar y volar pero volver siempre acá

nada de versos pasajeros o de una temática social demagóga

no escribas sobre el aquí y el ahora

hacete miserable para lograr versos excelentes

acostumbrate a que te digan que no servís o que escribís poemitas

a que te digan que sí leí el poema cuando ni siquiera lo agarraron

anular la intimidad de un poema de amor

cuaderno y lapicera azul siempre

esconderte para escribir

hacer el mejor verso del mundo

hacer el peor verso del mundo

quemar lo inservible como los tíos rimbaud y banchs

corregir corregir corregir

desvelarte

odiarte con todas tus fuerzas

compararte y que te comparen

proyectar y a veces cumplir

hacerte el desentendido con la crítica pero que te importe de verdad

buscar en cualquier recoveco la poesía que seguramente la vas a encontrar

mejor no escribas poesía.

La política como vergüenza

2011-07-25T01:33:00.009-03:00

El segundo hombre más fuerte de la provincia de Santa Fe: Miguel Ignacio Torres del Sel.

En 1971 el escritor greco-estadounidense Jerzy Kozinski editó una breve novela titulada Desde el jardín. Este libro cuenta la historia de Chance, un viejo jardinero que lo que único que supo hacer durante toda su vida fue cuidar el jardín de su viejo patrón y mirar la televisión. Este personaje, por obra y gracia del azar, termina siendo un personaje público reconocido que termina generando en la población mucha atención. Atención que los medios de comunicación y los políticos buscarán aprovechar...Cuando leí ese texto, hace casi ocho años nunca creí que ciertas situaciones de ese mundo ficcional que el escritor relataba iban a darse todavía hoy. Y cuando digo hoy, me refiero a hoy: lunes 25 de julio de 2011.
Al escribir esto, la totalidad de las mesas escrutadas en Santa Fe dieron como ganador a Antonio Bonfatti como electo gobernador de esa provincia. La cuestión no es enfatizar sobre este candidato sino sobre quién obtuvo el segundo lugar: Miguel del Sel. El mísmisimo integrante de Midachi terminó siendo escolta del candidato de Hermes Binner por apenas 3 puntos y medio: 38,7 contra 35,2. Dicho en votos, apenas 62.031 personas dirimieron en la cuestión de la gobernación.
¿Qué es peor? ¿Caer bajo porque se ha llegado a un nivel tal de cholulismo electoral que un tipo sin una militancia política histórica sea el segundo en una provincia tan importante como Santa Fe o que en realidad la tan mentada politización del pueblo argentino se disfraza ante estas situaciones?
La pregunta es otra en realidad: ¿Existe la politización del pueblo?
Siempre se habla de que estamos viviendo en una época en donde se ha vuelto a discutir mayoritariamente de política. Me cuesta creer que estamos viviendo en una época en donde nos acerquemos a una concientización de los aspectos políticos en la mayoría del pueblo. En todo caso, ¿quienes son los que se politizan? Probablemente la clase media. La clase baja, las clases populares, el verdadero pueblo, el receptáculo más falible de una sociedad no habla de política y eso lo puedo asegurar por lo menos desde el lugar donde vivo.
Todavía queda en el pueblo argentino un resto muy grande que está notoriamente influenciado por los medios de comunicación mayoritarios y que deposita su voto en esas personas que proponen de todo menos un debate político como la gente al lado de políticos que creo valen la pena ser elegidos para ejercer un cargo. Y no estoy hablando de Macri solamente o lo de Del Sel. Estoy hablando del año 2009 cuando Francisco de Narváez fue elegido después de mover su mierda de cuerpo en el programa de Tinelli. Fito Páez escracha al enano fachista de la ciudad de Buenos Aires pero ¿podrá decir lo mismo de Santa Fe? ¿No es mejor expandir ese mensaje a todo el país?
No estoy haciendo referencia al viejo voto menemista que votaba porque con él se estaba mejor. No. Estoy hablando del voto curioso, del voto que surge de la influencia de un medio que prefiere ver de qué está adornada la casa de Mauricio Macri y de su mujer esclavista a que le pregunte porqué en el Borda hace tres meses que no tienen gas. Ese voto que no se pregunta porqué De Nárváez se permite decir esas barbaridades sobre la muerte de Kirchner o porqué acumuló cientos de millones de pesos en formas poco convencionales en los últimos siete años y que en cambio prefiere ver a su imitador diciendo giladas. Ese voto que prefiere ver a un tipo como Miguel del Sel que no propuso absolutamente nada y que lo único que hizo fue contar chistes en vez de preguntarse si realmente va a ayudar a su pueblo o a los amigos sojeros que ha sabido cosechar desde que tiene sus campos cultivados en su provincia (Me he enterado que el jefe de campaña del PRO, Jaime Duran Barba, le impuso a Del Sel que no debatiera sobre política porque con el carisma del humor estaba logrando un buen porcentaje).
¿Con qué se vota?, esa es la pregunta que me hago. Hoy el sufragio es menos una puesta deliberadamente política del votante que una cuestión de mercado. Y eso es un miedo muy grande en mi. Quisiera creer que en un futuro cercano no van a aparecer más Chances, como el personaje de la novela de Kozinski...
Pero ayer se voto, otra vez, a uno de esos.

-¿Cuánto te debo Mauri?

-A ver, dejame pensar...

El exabrupto como campaña

2011-07-22T07:01:00.006-03:00

(Pere Ventura Juliá, El político, s/f)

El 2 de junio de 2002, el entonces presidente del Uruguay, Eduardo Battle realizó declaraciones off the record para la emisora televisiva de finanzas Bloomberg TV, en las que decía que los argentinos "eran una manga de ladrones del primero al último". Estas declaraciones junto con otras generaron una crisis diplomatica entre los países del Río de la Plata que se apañaron cuando el presidente uruguayo debió venir a pedir disculpas publicamente a nuestro país y a Eduardo Duhalde, quien era el presidente por esos años.
El último 23 de junio, Francisco de Narváez, candidato a gobernador por la Provincia de Buenos Aires para las próximas elecciones, declaró en una entrevista radial que el ex presidente Néstor Kirchner "eligió morirse antes de perder otra elección", en referencia a las elecciones legislativas que el oficialismo perdió en el año 2009. Tras esas declaraciones, Francisco de Narváez pidió disculpas no pidiendo una entrevista con la presidenta, sino mediante twitter.
Estos dos acontecimientos que difieren solamente en las fechas y en las geografías tienen una ligazón: en ambos el exabrupto es lo que se destaca de ambos protagonistas. La diferencia más notoria es que Battle era presidente en ejercicio al momento de decir sobre las capacidades cleptómanas de los argentinos; De Narváez es candidato a un cargo. Esta diferencia que puede carecer de importancia en un principio tiene para mí un fundamento: el exabrupto está siendo usado en estos momentos de elecciones como un elemento de campaña importante para la tan desafinada oposición política. Quiero recalcar que la definición que usaré de exabrupto es la que la Real Academia Española de las letras ha adoptado: “salida de tono, como dicho o ademán inconveniente e inesperado, manifestado con viveza”. (Nota: Me llama la atención esa referencia de "viveza")

Para esto quiero centrar mi breve tesis en tres políticos: El mencionado Francisco de Narváez, Elisa Carrió y Ricardo Alfonsín.

(Nota: Más de uno me objetará que en esta lista no aparezca Aníbal Fernández. Por eso, he querido centrar mi idea sobre candidatos en campaña electoral. El actual Jefe de Gabinete Nacional no está en campaña pero ha dejado un tendal de exabruptos hacia políticos de la oposición, famosos, escritores, periodistas televisivos, radiales y gráficos, etc. No lo incluyo en la lista pues no es alguien que busque un cargo político mediante la campaña. El está en funciones. Con esto quiero ser específico pues la campaña debe mostrar el lado político, diplomático y hasta bondadoso si se quiere de los candidatos, pero estamos presenciando un momento en donde cualquiera que tenga retórica burlesca, chabacana y hasta torpe puede ser candidato. Sí, estoy pensando en Miguel del Sel...)

Estos tres personajes han protagonizado episodios en donde sus exabruptos han salidos a la luz. Ricardo Alfonsín, por ejemplo, protagonizó el 8 de marzo de este año, el día Internacional de la mujer, un momento que quiso ser cómico cuando empezó a imitar a la presidenta mostrándola como alguien que no sabía gobernar y que dependía de su jefe de Gabinete. Francisco de Narváez en 2009 dijo en otro acto político en Guernica que "la gente" le agradecía en la calle “haberle roto el culo a los pingüínos". Elisa Carrió ha dejado un tendal de exabruptos vestidos de profecías incumplidas cuando quiere generar un pánico desprestigiando en parte de la política o bien deseándole la viudez a la presidenta a fines del año 2008; o también minimizar la enorme reacción popular que generó la muerte del ex-presidente Néstor Kirchner acontecida en el último mes de octubre, atribuyendo la cantidad de personas que asistieron a su cortejo fúnebre como parte de una puesta en escena del grupo de teatro experimental Fuerzabruta; o bien decir que la presidenta la engaño con las lágrimas tras anunciar su candidatura a la reelección presidencial.
Argentina no parece ser el lugar para mostrar un debate político. El fallido intento de realizar uno entre los candidatos a jefe de gobierno de la ciudad autónoma de Buenos Aires, Mauricio Macri y Daniel Filmus, en la universidad de Buenos Aires se suma a estas situaciones que rozan lo absurdo. Hace aproximadamente 5 años encontré por un peso en un puesto el libro que Rogelio Frigerio editó para presentarse a las elecciones de 1983. En los primeros albores de la democracia, la necesidad de presentar un proyecto político, como el de Frigerio, luego de todo el oscurantismo generado por los militares era inevitable. La quema de un ataúd radical por Herminio Iglesias, candidato peronista a gobernador por la provincia de Buenos Aires la sociedad no se lo perdonó nunca. Luego, con el paso de los años, los políticos no empezaban a proponer algo sino que eran la "renovación" luego de los años en que se vació el país, sobretodo después de la década menemista. No proponían un plan, eran otra cosa, y por ser otra cosa se merecían el poder. Ahora, las campañas se están desarrollando desde el lado de la oposición usando formas infantiles como el rumor, el desprestigio, el chusmerío, la sorna, la violencia verbal. En suma, el exabrupto. Con estas estrategias no cuesta deducir que la oposición solamente encontrará en sus urnas el voto anti kirchnerista, no el voto de un pueblo que optó por su plan político.
Es posible armar una campaña en base al desprestigio; es posible incluso ganar elecciones mediante este mecanismo. Lo que no se podrá nunca con este método es lograr un consenso porque su base está hecha de odio y resentimiento.